«Il n'y a pas plus de culture populaire que de culture élitaire : il y a des oeuvres qui exhaussent, élèvent, transcendent, embellissent, d'autres qui diminuent, rabaissent, avilissent... Le comble du malentendu, ou de la lâcheté ambiante, c'est que nombre de moyens de communication et de divulgation ont fait avec cynisme le choix de promouvoir à outrance le populisme culturel [...] Le livre, quand il se tient dans l'espace spécifique de sa vocation intrinsèque, est encore cet objet de sens et de pressentiment qui véhicule le meilleur de ce que l'humanité a à se proposer à elle-même.»

Depuis trente ans, Gil Jouanard est le partisan d'une action culturelle indépendante autour du livre. Porté par l'exemple de Jean Vilar et par celui de Jean Dasté, il crée un premier centre de recherche et d'animation littéraires à la Chartreuse de Villeneuve-lés-Avignon. Soutenu par Jean Gattegno, alors directeur du Livre, il participe à la création d'aides en faveur du livre et de la création littéraire, contribuant ainsi à initier des politiques régionales du livre. Il crée en 1985 la Maison du Livre et des Ecrivains ainsi que le Centre Régional des Lettres en Languedoc-Roussillon avec Anne Potié. Ce prestigieux centre sera brutalement détruit en 2004, suscitant une vague de protestations chez les écrivains et les intellectuels. Gil Jouanard est l'auteur d'une trentaine de livres.

La pluie, qui vient marteler les pavés de la rue des Bouchers jusqu'au seuil des galeries de la Reine et du Roi, tient à cette heure les Bruxellois et leurs hôtes de passage à l'écart de toute velléité de circulation.
Seuls, quelque temps encore, dans leurs appartements ou dans leurs chambres d'hôtels, les humains se reconnectent à des impressions vieilles comme Mathusalem, celles qu'ils devaient éprouver dans le temps, quand ils se tenaient accroupis sous le couvert forestier ou à l'abri de la grotte, tandis que s'abattait le déluge paléolithique.
Ils éprouvent soudain si fort le sentiment de leur solitude que, pour un peu, ils se croiraient devenus poètes, capteurs, condensateurs, transformateurs et diffuseurs de sensations et d'intuitions, percepteurs et redistributeurs machinaux d'instants éternels.
Ils savent cependant que seule l'heure matinale les préserve encore de l'obligation qui, dans quelque deux heures, leur sera faite d'aller confluer avec le flux collectif où chaque goutte cesse instantanément et à jamais de clapoter pour son compte exclusif et de voir étinceler sa petite, intime et si éphémère musique personnelle.
Alors, ils se mettent confusément à pressentir que c'est probablement d'une semblable impression d'isolement que les poètes ont toujours su exhumer et revitaliser ces bribes énigmatiques de la vieille " langue des origines " qui inventa le monde.
Ils se disent peut-être qu'ils vont tout à l'heure courir sous le déluge, s'engouffrer dans le Palais des Congrès, se précipiter vers les tables qui ploient sous le poids de l'inflation éditoriale.
Ils s'y voient déjà. Ils savent qu'ils vont devoir se frayer un chemin parmi tous ces " supports d'informations " pédagogiques, didactiques, documentaires, récréatifs, éparpilleurs, et chercher avec avidité le Livre confusément et anonymement attendu par le fond d'eux-mêmes, celui qui captera l'intégralité de leur attention et de leur désir de lecture, qui saura fédérer l'intégralité de leurs sentiments contradictoires.