Celia Nogues - 12/03/2007

- Je suis enfermé dehors.
Après trois ans de métier, Marc ne relevait plus les phrases toutes faites, et celle-là était la plus courante. Il se contentait de saisir son matériel et d'enfourcher son scooter pour voler au secours du client...

Titus refusait d'y croire. L'ermite de la rue Talma, qui vivait caché et peut-être heureux dans son petit quartier pavillonnaire, celui qui n'aspirait à rien sinon à un lendemain aussi tranquille que la veille, celui-là même avait trouvé le travail qui lui ressemblait le moins. Magali non plus ne parvenait pas à imaginer son Marc en uniforme, une arme à la ceinture. Elle lui demanda de se déguiser, comme s'il lui fallait le voir pour le croire.
- Impossible, toutes mes affaires restent au centre fort, là d'où part le fourgon.
- Et t'es payé combien ?
- 1.200 euros brut et 200 de prime de risque.
Marc avait répondu à toutes les questions auxquelles il s'attendait et qu'il aurait lui-même posées. Les risques, justement, y en avait-il vraiment ? Tous ces faits divers dont on parlait. Et ça fait quoi de trimballer des sacs pleins de fric quand on est payé tout juste de quoi vivre ?
L'argent des autres ? Marc avait réglé la question bien avant d'empoigner son premier sac de billets. Depuis longtemps déjà, il s'était débarrassé de l'envie de devenir riche. C'était, selon lui, la première condition du bonheur.

Cinq ans plus tard, Marc était devenu «messager». Il transportait les fonds lui-même sur les lieux de desserte et gagnait désormais 1.400 euros par mois plus la prime de risque. À la longue, il avait atteint son objectif : faire de sa journée de travail une simple routine qui défilait sans qu'il y pense.