Agathe L'huillier - 15/03/2007

ATTENTION

Ne convient pas aux personnes allergiques aux phrases de ce type :

Je descends l'escalier. C'est même l'escalier qui monte sous moi.

Il dort. Il est bouche ouverte, dans le fauteuil. Ses lunettes ne se sont pas aperçues que ses yeux sont fermés, et elles agrandissent inutilement les lettres du livre qu'elles ont devant elles. Je sors doucement.

S'il ne me manquait que dans la tête, bien sûr que je pourrais emplir le vide par le raisonnement, mais comment faire raisonner un doigt ? Mais comment faire raisonner un genou ?

Chiara Zocchi est née le 25 mars 1977 en Italie. Volare (titre original : Tre Voli) est son deuxième livre, après un premier roman très remarqué, Olga (traduction française Rivages, 2001) qui avait été primé trois fois en Italie.

Une jeune femme découvre la cruauté et la beauté de la passion à travers trois formes d'amour. Du faux amour à l'amour vrai, en passant par l'amour idéal, un récit initiatique poignant et drôle, ironique et poétique, transcendé par une écriture virtuose d'une grande puissance d'évocation. En quelques brefs chapitres d'une permanente inventivité, Chiara Zocchi impose sa grâce musicale, son sens du rythme et de la couleur, son magnétisme. Une envoûtante révélation.

"Un livre déconcertant et éclairé, douloureux et raffiné. Merveilleux." Dario De Marco, Giudizo universale

"Un roman remarquable. (...) L'expérience de la douleur adolescente, qui n'a sans doute pas de raison précise mais qui n'en demeure pas moins de la douleur. (...) La prose de Zocchi est claire, plus que jamais claire." Giuseppe Bonura, Avvenire

"Avec son regard à la fois ironique et poétique, innocent et sage, Chiara Zocchi nous apprend à regarder la réalité avec des yeux différents. (...) Un roman fait de choses et de mots simples, et qui dans cette simplicité même trouve la matière vraie et intense de la vie." Sergio Di Giacomo, Leggere Donna

Ce roman marque le retour d'une écrivain qui a en elle la force et la voix d'un auteur classique. Gian Paolo Serino, Stilos

Sois sage

Je vais à Florence pour respirer. Avec l'excuse d'aller voir la mère de mon faux amour. Elle s'appelle Lina. C'est une femme qui se plaint souvent et qui a les cheveux blond-gris. Quand je lui demande comment elle va, elle me répond toujours «comme ça» : son état d'âme entre dans ses habitudes. D'un côté, en disant toujours «comme ça», elle nous fait croire à nous qui lui demandons comment elle va, qu'elle va toujours pareil. Mais si je réfléchissais au sens de ce «comme ça», je comprendrais qu'il signifie qu'elle va comme elle va (à ce moment-là) et qu'on ne peut pas comprendre le comment si l'on n'est pas elle, si l'on n'entre pas en elle. Interprété de façon philosophique, cela ferait d'elle une femme exceptionnelle.
Avant d'arriver chez elle, que je connais, je marche toujours un peu dans les rues que je ne connais pas. Je respire. Je regarde et je me laisse regarder. Les gens m'ignorent à chacun de mes pas. De temps en temps, je feins de trébucher pour faire tourner les têtes. La mécanique de l'intéressement social me fait me sentir bien. Une tête qui se tourne, une personne qui s'approche ! Je m'entraîne mentalement à prononcer correctement les voyelles ouvertes de certains mots. J'improvise des chansons qui sont en fait des exercices de phonétique. Je les fais ressembler à des succès radiophoniques, pour ne pas apparaître différente. Je regarde Lina qui est occupée à aspirer les feuilles dans le jardin, tandis que moi je suis dans la cuisine en train de soupirer.