François Attia - 02/03/2007

PROLOGUE

La maison qui s'élève du brouillard de l'être
ressemble à un palais fait en lames de rasoir
qui tient en équilibre
" sur le poignet de ta main.

Tu cries d'en haut, de la fenêtre :
- Mais apportez le mortier, maçons !

Paresseusement flottent les maçons
parmi les minces échafaudages.

Sept jeunes loups s'endorment !
le mufle sur le seuil.

Linda Maria Baros

La clé fumait dans la porte

Défaire le noeud de la porte n'est pas chose facile.
Faire bouger, même avec un mot,
son bras raide de balance, ses frontières,
remuer le sel qui a poussé à l'entour,
entre les dalles,
comme des pigeons qui s'élèvent
des anciennes tourbières.
(Oh, ça se comprend,
ce sont les pigeons noueux des murs,
tournés à l'envers comme des gants, immobiles.)

Devant la porte, tu dois trouver la tranquillité.
(La petite clé qui pend autour du cou
et que les enfants ont l'habitude de perdre si souvent;
la petite clé à l'aide de laquelle
tu les faisais revenir à la maison.)

Reprendre haleine. Entendre claquer
à l'horizon le bec mécanique de la nuit.
Et te souvenir du loquet cassé. Des marches
qui disaient jadis du bien de toi.
De la clé qui fumait dans la porte.