François Attia - 02/03/2007

Charlotte Thomas - 12/02/2007

Alan Kerneuzet - 29/01/2007

Une jeune femme sans histoires est arrêtée par erreur avec des immigrés clandestins.
Au lieu de protester, mi-fascinée mi-voyeuse, elle endosse l'identité usurpée d'une Roumaine sans papiers et devient la prisonnière involontaire d'un centre de rétention administrative de la région parisienne. C'est un autre monde qu'elle découvre : tour de Babel des langues, machinerie bureaucratique, attente effrayée de la décision du juge, libération ou renvoi au pays. La misère de ces corps sans patrie soulève en elle l'inquiétude sur ses propres origines.
Dans ce no man's land, toutes ses illusions, tous ses préjugés aussi, volent en éclats. Ainsi se noue ce roman coup de poing, à mi-chemin de l'indignation et de la lettre d'amour aux siens, autour d'une question obsédante : quel prix faut-il payer pour avoir la certitude d'une terre à soi ?

Karine Tuil est l'auteur chez Grasset de Tout sur mon frère (2003) et Quand j'étais drôle (2005).

Le choc, d'abord (et toujours cet effroi indescriptible, cette rage qui montait en moi, une forme de révolte que je maîtrisais mal, on enfermait des hommes, des femmes, on les retenait physiquement au seul motif qu'ils ne justifiaient pas de leur identité). L'arrivée au commissariat. Tous présumés coupables. Des étrangers. Des sans-papiers. La fouille minutieuse, tournez-vous, videz vos poches, les mains en l'air - mais qu'avions-nous à cacher à part notre identité ? Ces claquements dans ma tête à intervalles réguliers, Clac ! Clac ! Clac ! Et cette douleur dans la poitrine, caillot coincé dans l'aorte, prêt à éclater - mauvais sang.
La tension, ensuite. Les nerfs à vif. L'organisation quasi militaire. Les affaires personnelles, les lacets des chaussures, les ceintures : confisqués. L'enfermement dans une pièce sans fenêtre sur l'extérieur. A plusieurs, sur un banc (crasseux, recouvert de graffitis obscènes). Les yeux fixés sur le mur d'un gris sale. Les effluves de sueur, d'urine et de tabac froid. Et ces voix entremêlées qui répétaient J'ai pas tué, j'ai pas volé, j'ai rien fait, litanie expiatoire ayant force de preuve : un comportement citoyen - pensaient-ils - accorderait le droit de rester en France. T'es qu'une merde de clandestin des pays de l'Est, a dit un petit brun de type maghrébin à l'un des hommes qui étaient assis à nos côtés. Puis, interpellant un gendarme : J'ai rien à voir avec ces voleurs, je suis algérien, ma famille est en France.
C'est-ce-que-vous-direz-au-juge.