Agathe L'huillier - 15/03/2007

Alan Kerneuzet - 29/01/2007

Nous vivons des vies héroïques

«Et vous, comment vous débrouillez-vous avec la vie ?» Telle est la question que j'ai posée à quarante personnes vivant en France, des inconnus de tous âges et de toutes origines, rencontrés au hasard ou suivant mes envies. Ecrire leurs portraits était mon désir. Savoir où nous en étions aujourd'hui, eux et moi, m'importait. J'avais le sentiment d'être perdu, de ne plus voir la réalité. Ces gens-là m'ont aidé à comprendre mon propre parcours. Leurs histoires m'ont donné du courage, ils m'ont incité à poursuivre dans l'écriture. Oui, nous avons tous une vie héroïque dont la littérature pourrait s'occuper.
À vous maintenant d'aller vers nous.

O. C.

Olivier Charneux est né en 1963 à Charleville-Mézières. Il a publié deux romans chez Stock, La grande vie et Les dernières volontés, deux récits autobiographiques au Seuil, L'Enfant de la pluie et Être un homme. Il écrit régulièrement pour le théâtre. Avec Nous vivons des vies héroïques, il poursuit un autoportrait littéraire singulier.

Le vent dans les peupliers

Nous sommes assis sur le banc, devant un tilleul, dans la cour de sa ferme, plusieurs bâtiments construits autour d'un pigeonnier datant du XVe siècle, à deux kilomètres de Neuvy, au milieu des champs. Elle s'appelle Paulette. Elle a un sourire malicieux dans les yeux, une démarche de combattante. Depuis mon arrivée, c'est la première fois que je la vois tranquille. Elle a soixante-quinze ans, elle court tout le temps. Un cyclone. Tout à l'heure, à peine avais-je eu le temps de la saluer, elle me raconta une histoire de chèque qu'elle venait de déchirer, c'était embêtant car elle voulait l'apporter à la banque aujourd'hui; elle écouta d'une oreille mes paroles rassurantes, me laissa en plan pour téléphoner à son banquier, revint dans la cour où elle m'avait laissé pour m'annoncer que tout était arrangé, qu'elle pouvait le scotcher et le porter maintenant, il le fallait car elle était souvent dans le rouge, elle n'en aurait pas pour longtemps, après elle serait entièrement disponible, elle courut vers sa voiture, revint sur ses pas car elle avait oublié de rentrer son doberman qui faisait beaucoup de bêtises, démarra en trombe (je la connaissais à peine. Elle avait lu mes livres et m'avait invité à passer chez elle quand je le voulais). Dix minutes plus tard, elle revint comme un bolide, elle avait déposé son chèque, avait même eu le temps d'aller à la poste et chez le marchand de journaux. Moi, j'étais resté sur ce banc à écouter le vent dans les peupliers.