François Attia - 02/03/2007

Charlotte Thomas - 07/02/2007

Julien Daillière - 29/01/2007

Ce livre concis et poétique sent la morille et le bois calciné. C'est une fable transpercée par les hurlements des loups et les jappements des coyotes en délire, un hymne à l'odeur âcre des épicéas géants que des bûcherons loqueteux débitent en billes, là-bas, au fin fond de l'Ouest américain, pour construire, au péril de leur vie, des ponts de chemin de fer en équilibre au-dessus des canyons...
On oscille entre la fable, le mythe et le poème. On voit, on sent, on a froid, on a peur : d'un côté, des émotions premières, comme dans un récit des commencements. De l'autre, la construction du chemin de fer, la déforestation, l'irruption de la modernité. C'est dans la tension entre ces deux pôles que se déploie le roman. Un roman qui vous emporte loin dans le silence et dans l'azur.

Une fois les réparations terminées, Grainier monta dans la forêt avec la Simpson Company et travailla à l'acheminement du bois. Un système de courts chemins en rondins fonctionnait dans toute la région. Les rails servaient seulement au transport du bois hors de la forêt; c'était le boulot d'une quarantaine d'hommes que Grainier avait rejoints pour traîner les billes derrière des équipages de six chevaux jusqu'à portée de câble du quai de chargement du train.
Sur ce quai trônait une machine géante que le capitaine appelait le baudet, dotée de deux énormes tambours en fer, l'un distribuant le câble, l'autre l'enroulant, pour tracter les billes de bois jusqu'à la voie et envoyer simultanément le crochet vers l'arrimeur, qui amarrait la bille suivante au câble. Cette vieille machine à vapeur était un colosse qui dévorait du bois, qui palpitait, tonnait et grinçait pendant que les jets de vapeur rugissaient comme une cataracte et que sur le chemin de roulement les chevaux avançaient, tels de gigantesques monstres silencieux, leurs bruits noyés dans le fracas de la vapeur et du métal. À partir du quai, les billes de bois poursuivaient leur voyage sur des wagons de chemin de fer plats, avant de traverser le merveilleux abîme de la Gorge Robinson et de descendre la montagne pour rejoindre le réseau des voies ferrées du continent américain.
Robert Grainier venait de fêter son trente-cinquième anniversaire. Gladys et Kate, sa p'tite fille et sa toute p'tite fille, lui manquaient, mais il avait connu trente-deux années de célibat avant de trouver femme et il reprenait aisément ses habitudes solitaires parmi les épicéas innombrables.