Celia Nogues - 01/02/2007

Adermatt Mac Dermott, la quarantaine immature, descend d'une dynastie de milliardaires excentriques où l'on se suicide de père en fils. À la disparition, dans la pure tradition Mac Dermott, de son géniteur, il est désigné tuteur légal d'un cadet, dont il apprend l'existence à l'occasion. Du haut de ses sept ans trois quarts, le petit Bristol hérite de la fortune familiale, tandis qu'Adermatt, lui, «hérite» des dettes de son frère aîné et des huissiers afférents. Mais ces péripéties l'affectent moins que le départ de Gladys, la femme de sa vie.
D'une fracassante originalité, Contravention nous ouvre les portes d'un royaume aussi loufoque que baroque.

Stefan Coïc aime le chiffre 8 pour les boucles qu'il fait. La mer qui monte. Aime essayer. Aime grandir. N'aime pas les généralités. Le trou dans la couche d'ozone. N'aime pas que le présent soit déjà du passé. Ni que les moments d'après le deviennent aussi. Né en 1965, père de trois filles, il a longtemps travaillé dans l'audiovisuel. Contravention est son premier roman.

- Je ne veux plus jamais en parler, tu m'entends !
J'avais parfaitement entendu. J'attendais juste qu'elle passe ses nerfs, j'en aurais fait autant à sa place.
Pendant le petit bout de route qui avait suivi l'incident, nous nous étions satisfaits d'écouter le ronronnement du moteur, tout du moins en ce qui me concerne, mais j'aime à croire qu'elle aussi. Elle avait bifurqué dans la forêt, emprunté un chemin de terre, zigzagué entre de malheureux arbres égarés et, quand certainement elle pensa que nos âmes étaient à l'abri, elle nous avait arrêtés dans un sous-bois. Ma jolie voiture était maculée de boue, le coffre ouvert, nos sacs éventrés, la plupart de nos affaires éparses sur un doux lit de mousse.
Gladys se changeait.
Je lui tournais le dos, je n'avais pas eu le droit de la regarder. Je n'entendais que le frottement de ses dessous le long de sa peau, je me contentais de ce bruissement subtil, de ces craquements d'étoffes. J'hésitai entre deux modèles de culotte, mais pariai sur un de mes jeans - le seul qu'il me restait de propre, qu'allais-je donc me mettre demain ? - et un de ces minuscules T-shirt qu'elles seules savent porter. Elle finissait d'ailleurs de l'ajuster quand elle est revenue vers moi. C'est là qu'elle me l'a dit,
- Je ne veux plus jamais en parler, tu m'entends !
Je n'ai rien répondu. Je ne crois pas qu'elle attendait une réponse. Elle ne m'avait même pas regardé, elle me l'avait dit, et s'était engouffrée dans la voiture. Je laissais passer la foudre.
J'ai ramassé nos affaires à l'entour, remis de l'ordre dans nos sacs, rangé mon coffre. C'était le moins que je puisse faire. J'ai pris tout mon temps. Je voulais lui en laisser pour elle. J'imaginais qu'elle en avait besoin.
Puis je me suis assis sur une grosse pierre, je me suis reposé de tout ça. Il y a peu, j'aurais allumé une cigarette, je m'en serais délecté, mais j'avais arrêté, et je tenais bon. J'ai juste pensé à cette idée. Je crois qu'elle m'a fait sourire.