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Auteur : Arnaud Guillon
Date de saisie : 04/01/2007
Genre : Romans et nouvelles - français
Editeur : Plon, Paris, France
Collection : Littérature française
Prix : 17.00 € / 111.51 F
GENCOD : 9782259203081
Sorti le : 04/01/2007
- Les présentations des éditeurs : 17/01/2007
«Allongée dans les draps humides, elle se rappelait ensuite leur premier baiser, et cette chanson, Message personnel, pour laquelle elle avait maintenant une tendresse particulière. Ce jour-là, Françoise Hardy était un peu devenue son amie, et le mois de septembre qui annonçait jadis la fin des vacances, la rentrée des classes et le retour de l'automne, le mois du bonheur. Jamais son sourire, quand sur l'écran du plafond elle croyait apercevoir la salle du Zeyer, n'échappait à Harold.»
Arnaud GuilIon est l'auteur de plusieurs romans, dont Ecume Palace, qui a obtenu le prix Roger-Nimier, et Près du corps, paru chez Pion en 2005.
- La revue de presse Jean-Baptiste Harang - Libération du 5 avril 2007
Un album de six titres, six nouvelles écrites, avec ces airs dans la tête, l'encre de la nostalgie et un exergue de Paul McCartney : «Voici la magie de la musique : vous faire revivre un peu de votre passé.» Notre passé vaut le leur, ces vingt ou trente ans qui séparent le présent de l'écriture de celui du souvenir ne pèsent rien, ils sont allégés de la part de l'oubli, rien sinon cette chape de fonte écrasante qui interdit d'inverser le sens des aiguilles de notre montre. Arnaud Guillon est un homme jeune, sa nostalgie est flambant neuve, il se souvient de temps plus anciens que lui, le livre est saupoudré de mille refrains mais chaque histoire a sa chanson. Hit-Parade est un livre qui se fredonne, et lorsqu'on le referme il nous reste un peu de musique au bord des yeux...
- La revue de presse Alice Ferney - Le Figaro du 1er mars 2007
Voici un recueil de six nouvelles, belles comme six perles au creux de la main d'une femme aimée...
L'écrivain circule avec une clarté déconcertante entre le passé et le présent de ses histoires. On le suit. Il fait des listes de souvenirs, pose des jalons (pour cette fois des chansons, d'où le titre du livre), embrasse la durée des vies. On peut ne pas aimer (si l'on craint la mélancolie), mais cela donne un livre parfait. Sa réussite prend la forme d'une économie de mots qui n'est pas du minimalisme. Aucune pauvreté de la syntaxe ou du vocabulaire, non, mais pas un mot de trop, un choix toujours précis et une architecture élaborée de la phrase...
C'est qu'il s'intéresse aux destins individuels, aux trajectoires, il aime les coïncidences, pose des questions singulières, prête son attention à des détails peu habituels. Cela donne des livres reconnaissables entre tous. Peut-on faire meilleur compliment à un auteur que de dire qu'à ce point il possède un style, un univers et une vision du monde, tout ce qu'il faut - disait Maupassant - pour faire un écrivain véritable.
- Les courts extraits de livres : 17/01/2007
Nous avons traversé le boulevard Pereire, devenu sinistre depuis la disparition du train de Petite Ceinture. Je repérai, à une quarantaine de mètres, un immeuble fréquenté jadis.
- C'est ici, tu es sûre ? demandai-je, le souffle coupé.
Justine venait de s'arrêter devant la porte vitrée qui m'évoquait tant de souvenirs.
Elle s'est reculée, et levait la tête pour vérifier le numéro sur la façade.
- Oui, dit-elle. Pas d'erreur.
Elle m'a dicté le code, qu'elle avait noté dans son agenda. J'ai eu un instant d'hésitation avant de pousser la porte.
J'ai retrouvé, dans le hall, l'odeur d'autrefois. Derrière le rideau de la loge brillaient le halo d'une lampe et l'éclat bleuté d'un écran de télévision. Une silhouette en ombre chinoise allait et venait dans la pièce. Ce n'était pas celle de madame Vedrini, j'en étais sûr. Avec elle, il était impossible de pénétrer dans l'immeuble sans la voir surgir comme un diable de sa boîte.
Nous sommes montés dans l'ascenseur. Même bois clair. Même panneau en miroir. Même sigle d'interdiction de fumer. Même plafonnier.
Justine a appuyé sur le bouton.
- Troisième étage, tu es sûre ?
Irritée que je la prenne pour une idiote, ou une amnésique, elle a levé les yeux au ciel.
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