Claire Lamarre - 01/06/2007

Mélanie Couillaud - 01/03/2007

A la fin des années 60, alors que Dublin résonne des sanglants conflits en Irlande du Nord, le héros de Sang impur, en grandissant, doit lui aussi affronter ses multiples démons : son père, le nationaliste autocrate qui interdit que Ton parle chez lui une autre langue que le gaélique, et sa mère, dont les origines allemandes le font traiter de «nazi» à l'école, et alourdissent encore le sentiment d'exclusion de l'adolescent.

Chargé contre son gré du poids des souvenirs et des héritages parentaux, sommé de «choisir» entre John Lennon et Elisabeth Schwarzkopf, le jeune Hugo ne peut que se débattre, et ses déchirements font écho à ceux qui agitent le monde autour de lui. Car même dans ce port où il se réfugie pour trouver dans la nature et la pêche un apaisement à ses questions, la violence et la peur le rattrapent...
Cet été-là le verra partir pour [Europe, avant de s installer et travailler en Allemagne... Car l'adolescence n est-elle rien d'autre que cela, le passage obligé par le reniement de ses origines pour en revenir à l'acceptation de sa propre histoire ?

Hugo Hamilton est né à Dublin en 1953. Auteur du sulfureux Berlin sous la Baltique (Phébus «Libretto». 2005) et de polars (Déjanté. Phébus. 2006). il rencontre avec Sang impur un succès international (Prix Femina étranger 2004, Phébus), et confirme ici qu'il est un des plus importants écrivains irlandais contemporains.

En apparence, plus rien ne bougeait. On sentait le bateau dériver, on entendait les gargouillis de l'eau sous la coque. Tout se balançait et pourtant on avait l'impression de faire du surplace, car le soleil brillait à nouveau et on aurait dit un millier de miroirs liquides lançant des éclats de lumière à la surface de l'eau. Tout était blanc et vide, on ne distinguait même plus la terre, comme si le pays d'où l'on venait avait disparu et qu'on n'en avait plus d'autre où revenir. On savait qu'il était là, devant nous. On pouvait en imaginer la forme dans sa tête - la colline, le port, les clochers des églises. Des tas de sons familiers parvenaient de la côte - une moto, un train entrant en ville. Des ouvriers maniaient le marteau-piqueur quelque part sur une route mais on ne percevait pas ce bruit-là, ça sonnait plutôt comme des clochettes à nos oreilles. Tout était lointain, juste Dan et moi à la dérive, tirant sur les lignes ou leur donnant du mou sans dire grand-chose, à croire qu'il régnait dans la barque une sorte de loi du silence du pêcheur. Nous n'avons pas tardé à nous rendre compte qu'en fait nous n'étions pas du tout immobiles et que la marée nous avait déjà amenés près de l'île. Dan a marmonné des paroles et on a remonté les lignes. Le bateau a fendu les vagues en bondissant, des embruns giclant sur l'étrave et aspergeant mes bras nus et, lorsqu'on s'est retrouvés à la hauteur du port, Dan a coupé le moteur. On a relancé les lignes et on a recommencé à dériver, écoutant l'eau ricaner sous la coque jusqu'à ce qu'on tombe sur un banc de maquereaux et que le bateau, soudain, se peuple de battements de nageoires.
C'est alors que j'ai entendu une voix crier du rivage :
- Turley !