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.. Des bastringues, des fanfares

Couverture du livre Des bastringues, des fanfares

Auteur : Robert Piccamiglio

Date de saisie : 11/01/2007

Genre : Romans et nouvelles - français

Editeur : Rocher, Monaco, France

Collection : Littérature

Prix : 15.00 €

GENCOD : 9782268060668

Sorti le : 11/01/2007

Celia Nogues - 01/02/2007


  • Les présentations des éditeurs : 20/01/2007

«Elle était toute jeune comme on l'était, Giorgio et moi. Plein de foutre et d'illusions sur l'amour. Le partage. La fidélité. L'éternité et les rafistolages. On finit toujours par s'en détacher. Oubliés et les serments d'amour qu'on a crachés sous les portes cochères et le reste.
On devient alors manchots et cons, ça aussi, c'est dans notre nature. On n'est pas faits pour les serments. On est jamais capables de les tenir. Jamais foutus de les respecter. Ils nous échappent sans cesse. On se réinvente jamais. On se contente juste de faire d'autres serments qui effacent les précédents. On n'a pas le coeur assez puissant, aventureux ou distingué. Les yeux pas souvent ouverts. Ça doit être à cause de la merde qui nous colle aux paupières. La merde et les illusions.»
Un matin de printemps dans les années soixante. Une église. Un enterrement. Un jeune type de vingt ans. Un suicide. Ça commence par la mort, ses tourments. Ça finit par l'amour, la vie, ses délices, ses bastringues, ses fanfares. La photographie en noir et blanc d'une époque à jamais disparue.

«La voix de Robert Piccamiglio est de celles que l'on n'oublie pas. Elle est porteuse de vérités dérangeantes.»
Pierre Drachline, Le Monde des livres

Robert Piccamiglio a déjà publié une quarantaine de livres parmi lesquels La Station-Service, Chroniques des années d'usine, La Valse dans le noir et, aux Editions du Rocher, Bergame (2004) et Tous les orchestres (2005).


  • Les courts extraits de livres : 20/01/2007

L'aide de camp de monsieur le curé vient nous chercher sur le trottoir. Elle ne nous prend pas par la main. C'est trop tard, on est grand maintenant. On la connaît depuis longtemps. Elle est du coin, Jeanne. Elle se traîne toujours la même tête en forme de savate éculée. Dedans un visage fermé. Un peigne à bigoudis. Une bouche édentée. On s'en est souvent moqués. Habillée quelle que soit la saison, le temps qu'il fait dehors avec des vêtements d'hiver. Elle est couverte de noir de la tête aux pieds. Un sale oiseau aux yeux pareils à de mauvais songes, d'affreux présages. Voilà à quoi elle me fait penser Jeanne. Elle dit jamais rien, Elle ne fait que prier le bon Dieu. De dire que le Divin a donné. Que le Divin a repris. Le créateur est un type qui sait tenir à jour sa comptabilité. Qui oserait en douter ? Qui est assez stupide, inconscient, mécréant pour remettre en cause sa parole de fer et de feu ?
Au sommet de l'église, les cloches se sont tues. Elles nous abandonnent à notre chagrin. Elles se contentent de nous jeter un dernier soupir.
Démerdez-vous avec ça, qu'elles semblent dire. Pour vous seuls le chagrin. Le gros gadin du malheur.
C'est sérieux une messe d'enterrement et ça n'attend pas. Faut donc y aller. J'entre, accompagné d'Alice. Une mignonne. Une tendre. Un rien envoûtante. Une jolie copine. Je l'ai rencontrée un été, quand je faisais le loueur de pédalos sur les bords du lac. Un job de saison. C'est ça ou pompiste. J'ai fait les deux. Loueur de pédalos c'est mieux comme boulot. On rencontre de la belle étrangère qu'arrête pas de sourire. De mettre la main au fond du sac pour le pourliche. On bronze caramel, sans trop se fatiguer et en plus on est payé. Enfin, pas trop. On n'a pas cette sale odeur de gasoil et d'essence qui colle aux basques. On a le vent qui fait guignol dans les cheveux. On respire que du grand air. Du tout premier choix. Alice, elle est petite pour son âge. Pas sûr qu'elle grandisse encore. Ses fruits à elle, qu'elle porte sous son corsage, sont fermes. Garantis authentiques On les imagine pas disciplinés pour un rond. Juteux. Épicés. Bien étoffés. Je sais de quoi je parle, j'y ai goûté. Ses seins eux aussi, ce matin à l'entrée de l'église, portent bravement le chagrin.


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