Celia Nogues - 01/02/2007

Toutes ces histoires sont rigoureusement authentiques. Certaines paraîtront donc incroyables. La plupart sont datées et localisées. Cela répond à un besoin que l'on a eu de rappeler une évidence : ce qui est pris sur le vif s'évanouit dans le néant, mais, en même temps, les images les plus fugaces sont souvent celles qui s'accrochent le mieux à notre mémoire. Nous sommes faits de cette mosaïque dérisoire autant que de nos projets grandioses. Quant au ridicule, il guette chacun d'entre nous et nous invite donc à la compassion vis-à-vis d'autrui. Et quant à la sagesse, pour ceux qui en rêvent encore, elle commence par savoir rire de soi. Quant à ce recueil, on voudrait qu'il tombe, page par page, comme un joyeux goutte-à-goutte. Y a-t-il des volontaires pour la perfusion ?

Un étonnant florilège de vignettes comme autant de brèves de comptoir recueillies par l'auteur du Voyage de Monsieur Raminet.

19 AVRIL 1988. PLACE DAUPHINE.
13 HEURES

Les joueurs de boules. (Parfois Yves Montand, qui habite là, vient se mêler à eux. Il est très simple, vous savez.)

ILS ONT tous l'air mécontent. C'est l'effet de la concentration. Certains paraissent même furieux. Quelques-uns s'autorisent, à l'occasion de points particuliers, un rictus méprisant. Nono vient de pointer. Sa boule a cahoté, comme une femme saoule, sur les inégalités du terrain, puis, prise d'une inspiration subite, est venue se ranger tendrement contre le cochonnet.
Nono se redresse, grave. Il savoure sa réussite in petto. Sa bedaine cache sa ceinture de pantalon.
Riton doit donc tirer. Il gagne sa place, les yeux plissés. Il marche les pieds écartés, les épaules rentrées sous la chemise à fleurs. Il est affreusement maigre, mais il entrechoque ses deux oeufs de fonte en une sourde menace.
Il se retourne brusquement, s'accroupit, fait pivoter lentement son poignet droit et lance d'un seul coup la boule vengeresse.
Juste derrière.
Pas un muscle de sa face n'a bougé.
Il se fait un tel silence qu'on entend les oiseaux.
Riton tire sa deuxième. Juste à gauche.
Il se relève, le visage déformé par la douleur, secouant la tête comme s'il voulait se débarrasser de la fatalité qui s'est faite son ennemie personnelle.
Pour achever son infortune, un pigeon fiente sur ses épaules étroites.