François Attia - 15/02/2007

Au début de l'année 1879, l'armée britannique stationnée dans la province du Natal en Afrique du Sud s'apprête à envahir le Zoulouland, gouverné par le roi Cetshwayo, et n'attend plus qu'un ordre pour franchir le fleuve qui sépare les deux nations.
Mais c'est compter sans la puissante magie zouloue aux mains du grand sorcier Mpande : quarante mille Zoulous déferlent bientôt sur Londres, comme une armée de spectres surgissant de la brume... Le naufrage du grand paquebot industriel peut commencer !

Christophe Lambert est né en 19b9. Après un diplôme de réalisation audiovisuelle, il travaille pour la télévision et donne des cours de vidéo. Il se tourne en 1996 vers le roman pour la jeunesse. Il u alterne les genres (polar, fantastique, récit historique) avec toutefois une nette prédilection pour la science-fiction. Christophe Lambert a maintenant publié près de trente romans et vit de sa plume. Après La Brèche, voici Zoulou Kingdom, une uchronie saisissante au coeur de l'Angleterre victorienne.

Colère !
Elle puise dans la tête de l'inspecteur William Abernathy, pareille au coeur d'une forge attisé par un soufflet ! Elle lui chauffe l'esprit et fait fondre sa raison.
«Fils de pute !»
Il a plu au-dessus de Whitechapel, son secteur, son quartier. Sur les trottoirs, on se croise dans un incessant froissement de parapluies. Les passants les plus astucieux se sont équipés de patins en bois. Les rues lavées à grande eau évacuent toute la merde accumulée. Provisoirement, bien sûr. La pourriture a la vie dure. Elle reviendra. D'ailleurs, n'est-elle pas ici chez elle ?
«Le fils de pute ! Le sacré fils de pute !»
Un tic nerveux agite la joue droite du flic. Pas grand, mais solidement charpenté, il dégage une impression d'énergie mal contenue, à l'image de la chemise qui déborde de son pantalon. Le front bas, il éventre la cohue sans la voir. La rage a rétréci son champ de perception. Il avance tout droit, tendu vers un seul but. Les gens s'écartent spontanément, effrayés par sa détermination. Quelqu'un va payer. Ils ne savent ni qui, ni où, ni comment, mais pour rien au monde ils ne voudraient être à la place de celui ou celle qui a provoqué une telle rage. «Je vais le tuer !»
Les images reviennent en flashs : le jeune Thomas, dans les douze ans, battu à mort. On l'a trouvé ce matin, durant la ronde de la première patrouille. Son corps, les os rompus, était dissimulé sous un tas d'immondices, à l'angle de Cannon et Cable Street. Il a tellement été roué de coups, ce pauvre gamin, que sa frimousse d'ange s'est métamorphosée en une gelée sanglante.
Bien sûr, Thomas n'était pas un saint, loin de là. Il chapardait, comme tous les membres de sa bande, pour le compte de son protecteur, un bon à rien de la pire espèce nommé Birdwell. On avait pris le gosse la main dans le sac plusieurs fois...
«Mais bon Dieu, il ne méritait pas une mort pareille !»