Yvrick - 08/11/07

Marie Nicolle - 19/04/2007

Joachim Salinger - 05/03/2007

Célia Nogues - 27/02/2007

Sylvain Elie - 20/02/2007

Voilà bien des années que John Hunt, qui a maintenant atteint la quarantaine, a choisi de se détourner de la société des hommes en allant vivre dans un ranch où, aux côtés d'un oncle vieillissant, il élève des chevaux.
Mais le fragile éden, édifié en intime symbiose avec les rythmes naturels du monde animal par ces deux hommes noirs dans le grand Ouest américain, vient à se fissurer : un jeune homosexuel est retrouvé dans le désert battu à mort, un fermier indien découvre deux de ses bêtes sauvagement assassinées, et l'inscription Nègre rouge en lettres de sang dans la neige... C'est dans ce contexte menaçant que John s'interroge sur ses choix de vie depuis la mort tragique de sa femme, sur la nature de ses sentiments envers les uns et les autres, sur les silences coupables qui couvrent, dans la région, les agissements d'un inquiétant groupe néo-nazi, sur la fin imminente de l'oncle Gus, frappé par la maladie, sur l'amour, enfin, qu'une jeune femme vient réveiller en lui...
Privilégiant une écriture de l'action qui exalte les puissances du non-dit, l'écrivain confère à ses personnages une attachante justesse et, fidèle au chemin d'écriture qu'il s'emploie à frayer au fil de son oeuvre, propose, à travers une subtile dénonciation de toutes les haines - raciale, sexuelle - qui meurtrissent l'Amérique contemporaine, une variation chargée d'enseignements sur l'humaine condition, dans toute sa bouleversante vulnérabilité.

De Percival Everett, diplômé de littérature et de philosophie, auteur de nombreux romans, directeur du département de littérature de la Southern California University Actes Sud a déjà publié Effacement (2004; Babel n° 721) et Désert américain (2005) qui ont tous deux reçu un très bel accueil critique et de librairie.

"Bon Dieu, mais qu'est-ce que c'est que ça ? demandai-je à Duncan qui descendait avec peine de son pick-up.
- C'est un cheval, John. Tu connais, non ? Equus caballum.
- Caballus.
- C'est ce que j'ai dit.
- Un cheval, tu en es sûr ?
- Et comment. Il a une cervelle de cheval, ça, je peux te le dire.
- C'est pour le monter ou pour la cueillette des pommes ?"
Duncan toussa, le poing devant la bouche, puis sortit une cigarette. "Sûr que c'est un morceau." Il alluma sa cigarette. "Sept cent cinquante kilos, rien que du muscle et un sale caractère." Il fixa un instant le bout incandescent de la cigarette. "D'après le médecin, ce sera ma mort. Mais il n'a pas dit quand. Qu'est-ce que je peux faire sans information précise ?
- Donc, c'est une terreur ?
- Je t'ai signalé qu'il est dur à attraper ?
- Voilà qui est fait. On dirait qu'il se laisse bien transporter, pourtant." C'était une question plus qu'une observation.
"Il a ses bons moments. Ma fille l'a nommé Félonie.
- Charmant." Je regardai le cheval dans les yeux. Félonie, l'air affolé, renâclait et piaffait. "On ferait bien de le sortir de là. Tu vas le coller dans l'enclos circulaire. Enlève-lui son licou."
Duncan entreprit de faire descendre à reculons la bête dont les brusques mouvements de train arrière manquèrent de le faire tomber avant le pied de la rampe.
"Ça va ?