Emma Barcaroli - 27/02/2007

LE PROCHAIN PRESIDENT DE LA RÉPUBLIQUE SERA LE DERNIER.
À MOINS QUE...

Octobre 2004. Un mystérieux correspondant avertit Nicolas Sarkozy.- s'il est élu, il sera le dernier président de la République française... Le bouillant candidat croit d'abord à une manoeuvre de l'Elysée. Mais Ségolène Royal a, elle aussi, reçu l'étrange avertissement. Une enquête mouvementée conduit les deux adversaires jusqu'aux caves du Sénat. Une incroyable rencontre les y attend.
Alliés pour quelques jours, Nicolas et Ségolène se lancent à la poursuite d'un précieux talisman républicain. En rouvrant les dossiers les plus secrets de la République, ils vont découvrir, effarés, la terrible réponse à d'insolubles énigmes. Qu'est-ce qui faisait grimper Deschanel aux arbres ? Qui marabouta Giscard ? Pourquoi Mitterrand ne dormait-il pas à l'Elysée ? Comment Chirac est-il devenu sourd ? Tandis que médias, sondeurs et politologues glosent sur une campagne dont ils ignorent l'enjeu véritable, Nicolas et Ségolène savent que l'ennemi n'est pas forcément celui ou celle qu'on croit...

Polar haletant, mêlant fantastique, suspense et satire, " Le pacte secret " est aussi une vertigineuse et drôlissime plongée dans l'histoire de l'institution présidentielle. Candidat ou électeur, vous ne pourrez plus dire désormais que vous ne saviez pas.
NE VOTEZ PAS SANS LUI

Albert Algoud est né en 1950. Jadis dompteur d'enfants dans l'Éducation Nationale, il sévit ensuite comme animateur à tout faire sur Canal + et France Inter. Aujourd'hui scénariste (cinéma, télévision, BD), écrivain et journaliste, il collabore à ITélé, Le Canard Enchaîné, Le Point et A Nous Paris.

Pascal Fioretto est né en 1962. Nègre littéraire, chroniqueur, journaliste et scénariste, il est notamment l'auteur du Gay Vinci Code (Chiflet & Cie).

Le marquis de La Fayette avala sa salive en un pathétique gargouillis quasi enfantin. Aux commissures de ses lèvres moussa un peu d'écume que Mme de Vieuxjoncourt essuya avec un mouchoir de batiste avant de passer un linge tiède et parfumé sur le visage de l'agonisant. Elle sentait confusément que le grand homme était sur le point de lui confier quelque chose de capital. Un secret sans doute aussi pénible à confesser qu'indispensable à son repos éternel.
- Voulez-vous que je fasse entrer l'abbé de La Rouerie, marquis ?
- Certainement pas ! Ce que j'ai à te révéler ne doit pas être connu du clergé... Jamais ! Tu as bien compris ? Cela ne regarde pas Dieu ! râla le marquis avant de se mettre à tousser autant que son faible souffle le lui permettait encore.
- Votre fils... ?
- Il sait ce qui l'attend. Qu'il s'occupe, comme j'en suis convenu avec mes amis américains, de faire venir de la terre de Yorktown pour qu'elle soit versée sur mon cercueil.
- Comme vous voudrez, monsieur le marquis, répondit-elle en refermant sur sa poitrine poudrée son châle de mousseline. Un frisson d'inquiétude lui parcourut l'échiné. La mort était proche, elle le sentait.
Quand il eut repris son souffle, le vieillard poursuivit.
- Oui, c'est bien moi qui ai remis la Cocarde au roi. En cette heure où je dois affronter des échéances qui ont beaucoup à voir avec la sincérité, combien j'eusse aimé que ce fût Bailly et non moi-même qui eût commis cet irrémissible forfait.
- Allons, marquis, vous devriez être plus indulgent envers vous-même. Vous n'avez accompli que ce que la situation imposait...