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.. La main dans le chapeau

Couverture du livre La main dans le chapeau

Auteur : Pierre Lembeye

Date de saisie : 15/02/2007

Genre : Biographies, mémoires, correspondances...

Editeur : Buchet Chastel, Paris, France

Collection : Documents

Prix : 13.00 €

ISBN : 2-283-02228-2

GENCOD : 9782283022283

Sorti le : 15/02/2007

Sylvain Elie - 05/03/2007


  • Les présentations des éditeurs : 23/02/2007

Un 17 mars, un homme jeune est foudroyé dans un accident de voiture. En une fraction de seconde, sa vie bascule. Celui à qui tout semblait promis se retrouve tétraplégique, prisonnier dans son propre corps. Pierre Lembeye prête crûment sa plume à cet homme, pour faire éprouver au lecteur, sans la moindre commisération, la violence absolue de la situation. Brutalité vertigineuse de l'accident et de ses suites, désarroi total dans l'expérience de l'impuissance radicale, perte de repères... Ce récit ne s'enferme pas dans un soliloque douloureux, mais nourrit une réflexion sur notre condition, le mauvais sort du handicap devenant une hyperbole de la dépendance dans laquelle se joue toute vie. Ne nous leurrons pas sur une hypothétique résilience qui permettrait aux bien dotés de réchapper du pire. Le narrateur, dans sa dénonciation d'une société qui se nourrit des multiples illusions de la toute-puissance et de l'individualisme - à commencer par la folie automobile - affirme que l'avenir se joue dans l'échange, le contact, le partage, l'altérité... Loin des bons sentiments, La Main dans le chapeau est le récit d'une déconstruction du mythe de l'individu.

Pierre Lembeye est médecin psychiatre, psychanalyste. Participant et animateur de nombreux séminaires dans différentes institutions psychanalytiques, il écrit régulièrement des articles dans diverses revues. Il a publié L'homme descend du songe, en 2005, chez Buchet/Chastel.


  • Les courts extraits de livres : 23/02/2007

C'est là que j'ai la vision d'un complot. Rémi, ou celui que j'appelle Rémi, celui qui est dans la vengeance, est le grand ordonnateur de la machination. Pendant tout ce temps, je n'ai pas eu peur de mon accident. J'ai l'angoisse des immobilisés, des incarcérés, des gens dépendants, probablement la peur ébouriffante des enfants quand ils sont enfermés chez eux. Cette terreur qui fait frapper sur les portes closes pendant des heures pour appeler quand on a encore des poings. Celle qui fait hurler quand on n'est pas trachéotomisé. Celle-là même qui fait tuer, écraser son voisin quand la maison brûle ou quand le bateau sombre. La peur du feu, la peur de l'eau. La peur des ensevelis vivants dans l'avalanche ou dans la boue du glissement de terre. La peur de ceux que l'on a condamnés à mort et à qui on annonce que c'est le grand jour. L'angoisse d'être enterré et de se réveiller... Je me vois pataugeant au milieu du chaos, frôlé par les oiseaux de nuit d'un grand sépulcre, m'abandonner, vaincu par les ténèbres.
Je connais la dépendance et la terreur du manque d'air, l'angoisse d'une pollution mortelle. Celle de ma naissance qui impose cette nécessité d'un déploiement respiratoire. L'effroi de ceux qui sombrent dans l'océan déchaîné et glacé. Mais aussi la peur des suppliciés. Par le passé, on prolongeait l'agonie de l'enterré vivant pour infanticide en mettant dans sa bouche un petit tube qui lui permettait de ne pas être délivré trop vite. Ou bien on disposait le condamné pour meurtre tête en bas, planté les pieds vers le ciel, jusqu'à ce que mort s'ensuive, de sorte que les tibias et les pieds dépassent seuls de terre, pour que le condamné apparaisse au public et à l'exécuteur comme un arbre sans fruits. L'individu et l'ordre social enfin réunis tête-bêche pour montrer le pire. Les grands supplices participent beaucoup de la fête, dit Nietzsche dans sa Généalogie de la morale.


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