Lise Maussion - 05/03/2007

Varsovie, 1939.
Pour la communauté juive de Pologne, le temps des dernières illusions est passé. Le drame qui se prépare va tout emporter, tout détruire.
Le jeune Arele Greidinger - qui ressemble comme un frère à Isaac Bashevis Singer à vingt-cinq ans - fait comme tout le monde : il vit «comme si». Comme si le succès était quelque chose d'important, comme si on pouvait encore tomber amoureux, comme si demain existait...
Arele a publié un livre que tout le monde lit à Varsovie. Alors qu'il travaille sur une pièce, sa principale actrice, Betty, qui est américaine, lui propose de l'épouser.
Mais Arele a retrouvé Shosha, une petite amie d'enfance qu'il n'avait jamais réussi à oublier. Enfantine, fragile - arriérée, disent certains - Shosha va incarner toute la pureté, la fraîcheur, l'innocence dont il rêvait sous ses allures de jeune Don Juan blasé.
On retrouve dans ce roman l'univers familier d'Isaac Bashevis Singer; peuplé de rabbis miraculeux, de sages et de fous, de savants talmudistes et de jeunes révolutionnaires, il est comme «illuminé de l'intérieur», transfiguré par la présence de la petite Shosha.

Né en 1904 en Pologne, Isaac Bashevis Singer a émigré aux États-Unis en 1935. Auteur d'une quinzaine de romans, de nouvelles et de nombreux ouvrages pour la jeunesse, il a reçu le prix Nobel de littérature en 1978.

Mais chez Bashele, je n'étais en butte à aucune taquinerie, aucune brutalité. À la minute où j'arrivais, Bashele m'offrait une assiette de gruau, un verre de bortsch, un gâteau sec. Shosha apportait son coffre à jouets qui contenait des poupées, une dînette, sa collection de petites figurines représentant des personnages ou des animaux, des boutons vernis et des rubans aux couleurs vives. Nous jouions aux jonchets, aux osselets, à cache-cache, au papa et à la maman. Je faisais semblant d'aller à la synagogue et quand je rentrais à la maison Shosha me préparait mon repas. Une fois je jouai le rôle d'un aveugle et Shosha me laissa toucher son front, ses joues, sa bouche. Elle embrassa la paume de ma main en murmurant :
- Ne le dis pas à maman.
Je répétais à Shosha des histoires que j'avais lues ou entendues, racontées par mon père ou ma mère, en les enjolivant très librement. Je lui parlais des forêts sauvages de la Sibérie, de bandits mexicains, et de cannibales qui dévoraient leurs enfants. Parfois Bashele s'asseyait près de nous, et m'écoutait babiller. Je me vantais d'avoir étudié la kabbale, et de connaître des expressions tellement sacrées qu'elles pouvaient faire jaillir du vin des murs, créer des pigeons tout vivants et m'emporter dans les airs jusqu'à Madagascar. L'un de ces mots, dis-je un jour, comportait soixante-douze lettres, et si on le prononçait le ciel deviendrait rouge, la lune basculerait et tomberait, et le monde serait anéanti.
Les yeux de Shosha exprimèrent une vive inquiétude :
- Arele, surtout ne dis jamais ce mot !
- Non, Shoshele, n'aie pas peur. Je ferai en sorte que tu vives éternellement.