Mélanie Couillaud - 09/05/2007

Un an après le début de la guerre d'Espagne, le 26 avril 1937, les avions de la Légion Condor décollent. Le chef d'état-major allemand décide de bombarder Guernica, une petite ville basque de 7 000 habitants, jugée d'importance stratégique. Ordre est donné de mitrailler et lâcher les bombes, «sans égard pour la population civile». Les bombardiers et les chasseurs attaquent la ville un jour de marché, de 16 h 30 à 18 h 00, en employant pour la première fois des bombes incendiaires. Les deux tiers des maisons, la plupart en bois, sont détruites. À la faveur de ce bombardement, les nazis mettent au point une stratégie de terreur qu'ils réemploieront pendant la Seconde Guerre mondiale : le sinistre sifflement des stukas.

Après deux ans d'enquête, les auteurs ont reconstitué, minute après minute, les dernières heures de Guernica. Grâce à leurs talents d'historien et d'écrivain, le lecteur se trouve lui aussi sur les lieux : deux religieuses sont en observation sur le toit du couvent des carmélites, dans lequel un hôpital de fortune fonctionne jour et nuit, des enfants jouent sur la place du marché quand, à l'horizon, apparaît l'escadrille des Heinkel-111, puis celle des Junker-52...

Préface de Patrick Pépin.

Traduit de l'anglais par Marianne Véron.

Un remarquable récit littéraire (...). Tout le monde devrait lire ce livre inoubliable.
Times Literary Supplément (Royaume-Uni)

Ce récit, plein de tension et de suspense, écrit par deux reporters perspicaces, Gordon Thomas et Max Morgan-Witts, est un des grands livres de ce siècle consacrés à la guerre.
Los Angeles Times (USA)

Enfin la vérité. Superbe. Dommage que l'Espagne ait dû attendre que deux auteurs anglo-saxons nous la livrent (...). Mais comme nous leur en sommes reconnaissants !
El Pais (Spain)

Auteur de nombreux best-sellers, dont Histoire secrète du Mossad et Les Armes secrètes de la CIA (Nouveau Monde éditions), Gordon Thomas a publié plusieurs enquêtes historiques avec Max Morgan-Witts.

Des pièces de toile noire, originellement prévues pour vêtir les religieuses, servaient à mère Augusta pour voiler les fenêtres ; seules quelques vitres donnant sur la cour restèrent exposées, faute de tissu, au rez-de-chaussée. Des abris avaient été ménagés pour les ambulances qui venaient décharger des blessés. Un grillage horizontal supportait un camouflage de feuillage à hauteur de plafond, pour dissimuler le linge chirurgical qui séchait.
Chaque religieuse consacrait une partie de son temps libre, chaque jour, à s'asseoir sur le toit du couvent pour guetter les avions. D'autres patrouillaient sur la route, prêtes à interrompre la course d'un convoi en direction du couvent en cas de raid aérien. Plusieurs chauffeurs d'ambulance s'étaient vu gentiment reprocher de conduire trop vite aux abords de l'hôpital ; les nuages de poussière soulevés par leurs véhicules risquaient d'attirer l'attention de l'aviation.
Teresa avait également fait le guet des avions. Quelques jours plus tôt, elle avait aperçu des points minuscules se déplaçant au-dessus des montagnes du Sud, en direction de Bilbao. Cette nuit-là, elle apprit que le port avait été bombardé.
Le lendemain, à la suite des attaques aériennes sur le front basque, l'hôpital avait reçu les premières victimes des bombes incendiaires. Tous les soldats, sauf un, étaient bientôt morts des terribles brûlures au phosphore.
L'unique survivant gisait dans un box au rez-de-chaussée. Ses cheveux avaient brûlé, ses lèvres étaient à vif et un énorme pansement dissimulait ses yeux morts.