Alban Guyon - 12/04/2007

Claire Lamarre - 08/03/2007

«Il m'a fallu du temps et presque le tour du monde pour apprendre ce que je sais de l'amour et du destin, et des choix que nous faisons, mais le coeur de tout cela m'a été révélé en un instant, alors que j'étais enchaîné à un mur et torturé.»

«Un chef-d'oeuvre littéraire plein de réflexion et de drôlerie.»
The Daily Telegrapb

«Résolument unique, absolument audacieux et merveilleusement sauvage.»
Elle USA

Gregory David Roberts est né à Melbourne, en Australie. Étudiant doué pour l'écriture, il sombre dans la dépendance à l'héroïne lorsque son mariage s'écroule et qu'il perd la garde de sa fille. Coupable d'une série de vols réalisés à l'aide d'un faux pistolet, il devient célèbre sous le nom de «Gentleman Bandit». Il est condamné à dix-neuf ans de prison, mais s'évade et passe dix de ses années de fugitif à Bombay. Il est finalement repris en Allemagne, et purge la fin de sa peine dans ce pays ainsi que dans les prisons australiennes.
A sa libération, il monte avec succès une entreprise consacrée au multimédia et, depuis la publication de Shantaram dans le monde entier, se consacre à plein temps à l'écriture.

Le bus roulait lentement entre des alignements d'immeubles de trois ou quatre étages. Les véhicules avançaient dans les rues avec une mystérieuse et merveilleuse fluidité - un ballet balistique de bus, de camions, de bicyclettes, de voitures, de charrettes, de scooters et de gens. Les vitres baissées de notre bus déglingué laissaient entrer les arômes des épices, des parfums, la fumée des diesels et l'odeur de la bouse de vache, mélange entêtant mais pas désagréable. Des voix venaient de tous les côtés, par­dessus les ondes d'une musique inconnue. A chaque carrefour, des affiches géantes faisaient la publicité des films indiens. Leurs couleurs surnaturelles défilaient derrière le visage bronzé du grand Canadien.
«Oh ouais, c'est bien plus sûr. Ici, c'est Gotham City, vieux. Les gamins des rues connaissent plus de trucs pour te piquer ton fric que le casino de l'enfer.
- C'est le problème des villes, a expliqué le plus petit. Toutes les villes sont pareilles. C'est pas seulement ici. C'est la même chose à New York, à Rio ou à Paris. C'est la même saleté et la même folie. Le problème des villes, tu vois ce que je veux dire ? Tu vas dans le reste de l'Inde et tu vas adorer. C'est un super pays, mais les villes sont vraiment foutues, je dois dire.
- Et ces foutus hôtels sont tous les mêmes, a ajouté son copain. Tu peux te faire arnaquer en restant simplement assis dans ta chambre à fumer un peu d'herbe. Ils ont des combines avec les flics qui viennent t'arrêter et te piquer tout ton fric. Le plus sûr, c'est de rester ensemble et de voyager en groupe, crois-moi.
- Et te tirer des villes le plus vite possible, a conclu l'autre. Nom de Dieu ! T'as vu ça ?»
Le bus venait de tourner dans un vaste boulevard bordé d'énormes rochers battus par la mer turquoise. Une petite colonie de huttes noires et délabrées s'étirait sur ces rochers, comme l'épave d'un navire primitif et sombre. Elles étaient en flammes.