Agathe L'Huillier - 08/06/2007

Comment surmonter ses doutes ? Comment élever son âme ? Comment définir la passion, voire l'amour ?
Telles sont les questions que se pose Hélène Grimaud, au cours d'un triple voyage : voyage en Italie dont elle nous fait partager les beautés; voyage initiatique jalonné de rencontres avec de curieux personnages qui la renseignent sur le sens de la vie; voyage intérieur enfin où, au terme de sa quête, elle montre comment retrouver le chemin du bonheur. Ou comment unir, dans la même ferveur, la musique, le monde sauvage et une passion absolue pour l'existence.

«Une vraie histoire, et un beau livre, avec par endroits des fulgurations d'écriture et d'images.»
André Tubeuf - Le Point

«Un portrait intime et inattendu : entre douceur pénétrante du regard et acuité de la vision du monde.»
Bertrand Dermoncourt - L'Express

Également chez Pocket : Variations sauvages.

En Afrique, au contraire, on sentait bien que le Créateur s'en était donné à coeur joie : que l'on considère en même temps le coup de la girafe, les grandes oreilles et la trompe de l'éléphant, le ying de la corne du rhi­nocéros et le yang de sa queue, voire le rire bossu de la hyène. L'Afrique, c'était l'humour débridé du Bon Dieu. Et le baobab ? Il n'y avait qu'un esprit forgé d'innocence pour inventer le baobab, extraire du chaos l'à-peu-près d'une forme géométrique, ce gros rectangle vertical un peu ventru tout hérissé de branches crépues, de dreadlocks végétales. J'ai toujours pensé, en regardant ces musiciens des Caraïbes taper sur leurs steel-drums pour en essorer ce son cristallin, aquatique, que le souvenir immémorial du baobab, l'arbre roi de leur terre native, leur avait soufflé l'idée de cette coiffure. Encore aujourd'hui, lorsque je désirais me représenter le paradis, je jetais derrière mes paupières, ensemble, des baobabs et des gnous, de rousses girafes et de formidables éléphants. L'Afrique avait dû être dessinée par un séraphin greffier, attentif à noter le story-board de la Genèse.
Évidemment, l'Afrique.
Oui mais la forêt apache.
Ou l'Europe aux alluvions d'esprit.
Le temps passait et je ne me décidais pas à pousser la porte de cette agence de voyages, sur Broadway, vers la 11e rue. Il était midi. J'ai fait quelques pas sur le trottoir. Au pied d'un gratte-ciel en reconstruction, il y avait un de ces restaurants qu'on trouve partout aux Etats-Unis, conçu comme une sorte de wagon : longue vitrine, long bar en zinc et, comme des compartiments, des tables insérées entre des banquettes pour deux. Les tabourets de bar, en métal blanc, étaient vissés au sol. J'ai jeté mon sac et je me suis juchée sur l'un d'eux, avec la sensation de m'installer dans une autre histoire, une autre vie. En même temps, j'avais l'impression de m'extraire définitivement de cette bulle de temps par­faitement hermétique, sans fenêtre, sans soupirail dans laquelle les mois précédents m'avaient enfermée - en vacances, ou plutôt en vaguances, si je pouvais inventer un néologisme.