Joachim Salinger 030407 - 05/04/2007

1937, c'est une année qui ne dit rien, a priori. Le Front populaire a un autre millésime, et la Seconde Guerre mondiale vient peu après. Pourtant, 1937, c'est l'Exposition internationale de Paris. C'est aussi Guernica et ses mille bombes incendiaires lâchées sur la petite ville d'Espagne. Et Guernica, c'est également une toile, celle que Picasso bâtit, quai des Grands-Augustins, à Paris, pour la présenter au pavillon des républicains espagnols de l'Exposition interna­tionale.
L'auteur raconte ici le roman de 1937, en partant du catalogue officiel de cette «Exposition internationale des Arts et des Techniques appliqués à la vie moderne». S'y succèdent les clichés en quadrichromie des différents pavillons que le concert des nations de l'époque a posé sur les bords de la Seine. Cartes postales lisses, irréelles et trompeuses au regard des cris et convulsions en noir et blanc de Guernica. Nous suivons le photographe chargé de confectionner le catalogue, procédant à la fabrique de ce réel moderne, perfectionné, et, en contrepoint, à travers le regard photographique de Dora Maar, nous assistons au travail de Picasso. Deux regards, deux visions, dont la coexistence historique nous rappelle à quel point l'insouciance, la légèreté, l'illusion du progrès, peuvent être tragiquement contemporaines de la barbarie en marche. Un rappel à la vigilance.

Thierry Beinstingel, né à Langres en 1958, est cadre dans les télécommunications. Il a publié trois romans, Central (2000), Composants (mention du prix Wepler, 2002) et Paysage et portrait en pied-de-poule (2004).

Ce livre célèbre le soixante-dixième anniversaire de l'Exposition internationale de Paris et de Guernica.

Par exemple 1937, Paris encore et le même jour. Elle se regarde dans le miroir. Ses yeux sont noirs et durs, plus encore quand elle vient de pleurer. Deux obsidiennes. Elle retourne à la cuisine, aperçoit le journal, soupire et le referme pour ne plus voir la photo. La femme au premier plan surtout, tête renversée sur le sol, yeux clos, bouche pincée, cheveux répandus. On pourrait penser qu'elle dort mais un visage plus sombre apparaît au deuxième plan, tourmenté : un cadavre. La trame du papier journal rend mal les zones claires et foncées. Le visage serein de la femme se découpe dans la trame brute, l'encre cerne les contours. Les pigments noient les ombres, le sang, le sol. Ce qu'on retient du titre en caractères énormes, ce sont Mille bombes incendiaires.
Il y a de la lumière, c'est une belle journée. Elle le rejoint, c'est à deux pas. Il farfouille dans un monceau de tissus qui jonchent le sol. Il jette le chiffon choisi, se recule rapidement pour en saisir un autre et lui marche sur les pieds.