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.. Ces petites choses

Couverture du livre Ces petites choses

Auteur : Deborah Moggach

Traducteur : Jean Bourdier

Date de saisie : 00/00/0000

Genre : Romans et nouvelles - étranger

Editeur : Ed. de Fallois, Paris, France

Prix : 18.00 €

ISBN : 978-2-87706-611-2

GENCOD : 9782877066112

Xavier Brossard - 09/05/2007


  • Les présentations des éditeurs : 22/03/2007

«Drôle, touchant et si plein de couleur et de détails visuels qu'on a l'impression, après l'avoir terminé, d'avoir déjà vu le film.»
Daily Telegraph

Délocaliser les vieillards ! C'est l'idée lumineuse qui va sauver le docteur Ravi Kapoor, un médecin londonien épuisé par son travail quotidien et surtout par les soucis que lui cause son insupportable beau-père, Norman Purse, un vieux satrape aux révoltantes manies, combinant avec un rare bonheur l'égoïsme, le sans-gêne et l'obsession sexuelle sénile.

Déjà expulsé de toutes les maisons de retraite convenables, Norman semblait impossible à recaser. C'est alors qu'un cousin de Ravi, un homme d'affaires au dynamisme sans bornes, va créer en Inde une chaîne de maisons de retraite très «Vieille Angleterre», où les Britanniques d'âge avancé, déconcertés et parfois même affolés par les conditions de vie nouvelles de leur pays natal, pourront retrouver, au soleil et dans la paix, les moeurs et l'atmosphère de leur jeunesse évanouie.

Dans la grande tradition de la littérature satirique anglaise, Deborah Moggach met en scène avec un humour acerbe, mais souvent teinté de tendresse, ce petit monde dépassé par le temps, mais qui ne va tarder à découvrir que la vie peut encore apporter d'étranges bonheurs.

Deborah Moggach est l'auteur de quinze romans, deux recueils de nouvelles et plusieurs scénarios de télévision très remarqués, ainsi que d'une adaptation cinématographique d'Orgueil et préjugés de Jane Austen.


  • Les courts extraits de livres : 22/03/2007

En rentrant chez lui, Ravi se sentit presque violé. Il ne pouvait s'en prendre qu'à lui-même. Ce qui, bien sûr, rendait la chose pire encore.
Ravi était un homme naturellement réservé, peu communicatif. «Toc, toc ! Il y a quelqu'un ?» plaisantait parfois Pauline. Après la fausse-couche, il n'avait confié à personne son chagrin. Il y avait vingt ans de cela, et leur enfant serait maintenant un adulte. Durant les folles années soixante, il ne s'était nullement laissé aller ; il était trop occupé à préparer ses examens. Les confidences le mettaient mal à l'aise ; c'était comme si l'on se déchargeait de ses bagages sur quelqu'un d'autre, qui allait y fouiller tout à loisir.
Mais maintenant, ce qui était sorti était sorti et allait bientôt faire le tour de la famille. Sa tante Preethi, de Chowdri Road, Delhi, allait téléphoner à la mère de Ravi, sa soeur, qui se trouvait présentement en visite chez son autre fils, à Toronto (Le monde a rétréci, mon vieux). Elles allaient discuter de ses problèmes en hochant douloureusement la tête et en ordonnant à leurs petits-enfants de baisser le son de la télévision...
Ravi se gara devant la maison et resta un moment assis dans l'obscurité. Il avait trahi sa femme. Et, si peu qu'il l'aimât, il avait trahi le vieil homme aussi. Dans l'ensemble, il se considérait comme un honnête homme. Si Norman avait été étendu sur un lit d'hôpital, il aurait été plein de compassion. Mais, en ces circonstances, la chose était facile. Elle était horriblement pénible et épuisante, mais facile.
Ravi contempla la façade de la maison. C'était étrange, cette répugnance à pénétrer dans son propre domicile. Une fenêtre, à l'étage, avait les vitres couvertes de buée. Pauline devait prendre un bain. En bas, inutile de le dire, Norman ne s'était pas donné la peine de fermer les rideaux. Le salon était exposé à la vue des passants. Aucune des lampes à pied n'était allumée, seulement le plafonnier, qui projetait dans la pièce une lumière de salle d'opération. Norman, le coucou bien calé au fond du nid, regardait la télévision au milieu d'un nuage de fumée.


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