Sylvain Elie - 02/04/2007

Entrez dans l'Istanbul crapuleuse et fascinante du roman de Jason Goodwin.
Au coeur de l'Empire ottoman en 1836, une série de meurtres menace le fragile équilibre du pouvoir. Une concubine est étranglée dans le harem du palais et un jeune officier est retrouvé assassiné dans les rues d'Istanbul.

Hachim, un détective peu ordinaire - c'est un eunuque -, connu pour sa rare intelligence et sa discrétion, va mener l'enquête pour trouver le coupable. Il nous guide à travers les luxueux sérails du palais et les rues grouillantes de la cité, et s'appuie tour à tour sur un ambassadeur polonais grincheux, un danseur transsexuel et une reine créole native des îles. Et surtout il nous introduit dans le cercle très fermé des Janissaires, auxquels le sultan a fini par enlever tout pouvoir.

Mais les Janissaires ne seraient-ils pas en train d'échafauder le plan d'un retentissant retour ?

Ce polar historique marque l'entrée remarquée du jeune historien Jason Goodwin dans le domaine romanesque. Ce livre est le premier d'une série d'enquêtes menées par Hachim, le détective ottoman.

Jason Goodwin a étudié l'histoire byzantine à l'université de Cambridge. Il est l'auteur d'une histoire de l'Empire ottoman et d'un récit de voyage intitulé Chemins de traverse (Phébus, 1995).

«Intelligent et d'une grande séduction d'écriture, Le Complot des Janissaires est un plaisir rare.»
The Times

«Le seul détective eunuque du genre [...] un merveilleux guide dans la ténébreuse histoire d'une cité de légende.»
The New York Times Book Review

Endormi ou éveillé, le sultan était Commandeur des Croyants, le chef suprême des forces armées ottomanes, mais il y avait bien longtemps qu'il n'avait pas déployé l'étendard du Prophète et pris la tête de ses soldats pour affermir son trône par un seul acte de bravoure. Sa marine était dirigée par le kapoudan pacha, et ses troupes se trouvaient sous le contrôle du seraskier. Ce dernier ne se leva pas pour Hachim et se contenta de lui désigner, en agitant les doigts, un coin du divan. Hachim se déchaussa et s'assit en tailleur, sa cape déployée autour de lui comme une feuille de nénuphar. Il inclina la tête et murmura les civilités d'usage.
Rasé de près suivant la nouvelle mode, le seraskier avait des yeux bruns las dans une face de papier mâché. En uniforme, il reposait gauchement sur une hanche, comme s'il avait été blessé. Ses cheveux gris acier étaient coupés au ras du crâne, et le fez rouge perché en retrait sur sa tête soulignait le poids des mâchoires. Hachim pensa qu'il serait acceptable avec un turban, mais la pratique franque s'était imposée : tunique boutonnée, pantalon bleu passepoilé de rouge avec moult galons, épaulettes. Tel était l'uniforme moderne de la guerre moderne. Dans le même esprit, il avait reçu une table en noyer massif et huit chaises tapissées, au dossier raide, le tout posé au milieu de la pièce sous des candélabres pendant d'un plafond à caissons.
Il s'assit et croisa les jambes de sorte que les coutures de son pantalon se tendirent.
- Peut-être préférez-vous qu'on s'installe à une table, proposa-t-il avec irritation.
- Comme vous le jugerez bon.
Mais, à l'évidence, le seraskier préféra la pose indigne en pantalon sur le divan à l'ostentation déplaisante de la table centrale. Comme Hachim, il était légèrement perturbé à l'idée d'être assis sur une chaise, dos à la pièce. Aussi poussa-t-il un long soupir, pliant et dépliant ses doigts boudinés.