CharlotteThomas - 03/04/2007

J'avançai de quelques pas pour lui faire face. C'était le moment que j'attendais depuis tant d'années... Il avait des yeux marron foncé, presque noirs, qui brillaient comme des braises vives dans un foyer. Le contraste entre la blancheur neigeuse de ses cheveux et son visage étroit et sombre lui conférait un air satanique. Je tremblais intérieurement d'impatience. J'avais espéré qu'il me sourirait chaleureusement. Mais...

Mais rien ne va se passer comme Nikhil le souhaitait quand, à vingt-huit ans, il se trouve face à face avec ce père dont on lui avait dit qu'il était mort depuis longtemps. Elevé aux Etats-Unis entre sa mère indienne et son beau-père américain, il est venu à Madras à la recherche de ses racines. C'est sa quête, au cours de laquelle il ira de surprise en surprise, que raconte ce roman, riche de toutes les couleurs et les odeurs épicées de l'Inde.

Timeri N. Murari vit à Madras. Il est l'auteur de deux pièces de théâtre montées à Broadway et à Londres, et de plusieurs romans, dont Taj, traduit il y a quelques années dans une dizaine de langues.

NICKY/NICKHIL

Mes différents noms ne donnent qu'une idée approximative de la nature ambiguë de mon âme. Je ne corresponds ni à l'un - Nick, Nicky - ni à l'autre. Je flotte entre eux, sans savoir avec certitude qui je suis. Gabriel Garcia Marquez a écrit qu'il choisissait toujours le nom d'un personnage en fonction de sa nature. Que ferait-il de moi et de ma nature ? Un schizophrène ?
Ma mère me rendait fou. Je l'aime, mais elle me rendait tout de même fou. Toutes les mères rendent fous leurs enfants à un certain stade de leur vie. À l'école, mes copains pensaient la même chose de leurs mères. Nos pères ne nous rendaient pas fous, du fait surtout qu'on ne les voyait pas assez longtemps. On les voyait surtout le matin, le soir et lors des matchs. Je ne m'en plains pas. Ce qui me rendait fou chez ma mère, plus que le reste, c'était qu'elle refusait d'assumer son passé. Pour elle, il n'existait pas, il s'était dissous dans l'éther. Elle ne portait jamais de sari, bien que j'eusse adoré la voir ainsi vêtue. Je crois qu'elle aurait eu fière allure. Quand je croisais des Indiennes en sari dans la rue, je me retournais toujours et imaginais ma mère ainsi.