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.. La mémoire du vautour

Couverture du livre La mémoire du vautour

Auteur : Fabrice Colin

Date de saisie : 00/00/0000

Genre : Romans et nouvelles - français

Editeur : Au diable Vauvert, Vauvert, France

Prix : 20.00 €

ISBN : 978-2-84626-138-8

GENCOD : 9782846261388

Charlotte Thomas - 19/04/2007


  • Les présentations des éditeurs : 11/04/2007

Bill Tyron a enfin trouvé un boulot bien payé ! Il doit veiller, pour le compte de commanditaires anonymes, à ce qu'une ancienne GI atteinte de leucémie ne retrouve pas la mémoire. Mais il tombe amoureux de Sarah qui, de plus en plus faible, refuse tout soin.
Des Tours du Silence de Bombay hippies de Birmanie, de pirates thaï défoncés aux performances d'un professeur d'art schizophrène, sur fond de tsunami, de guerres secrètes et de révolutions avortées, au rythme d'un road movie à la David Lynch, Bill part en quête de la mémoire perdue de Sarah...

Né en 1972, Fabrice Colin vit à Paris. Auteur reconnu de romans fantastiques et pour la jeunesse, scénariste de la BD World Trade Angels (Denoël Graphie), il est lauréat de trois Grand Prix de l'Imaginaire et du Prix des Incorruptibles. Il publie son premier roman de littérature générale.


  • Les courts extraits de livres : 11/04/2007

Et puis un jour -
Un jour, je referme les cartons.
J'ai trouvé une date. Du 16 septembre au 4 octobre 1997. Du 16 au 4, il n'y a rien. Les carnets sont vides. Aucun courrier. Pas de photo, pas de lettre. C'est la seule zone d'ombre que je sois parvenu à dégager, mais elle est solide, une ombre dense, à couper au couteau, et je me redresse en ahanant, tel un archéologue qui viendrait d'exhumer une antiquité maléfique.
Je remonte. Je vais la réveiller en la secouant.
Je vais lui dire, Sarah, je crois que j'ai trouvé ce qui clochait. Ça se cache là, quelque part, au début de l'au­tomne. Tu ne te souviens plus. C'est parfaitement nor­mal. C'est le noeud du problème, tu ne te souviens plus, aujourd'hui tu vas prendre ma main et nous allons trou­ver ce que c'était, oui, je sais, tu sens la fumée, mais ce n'est -
Rien.
Rien, son lit est vide.
J'ouvre la porte de la salle de bain. Allume. Per­sonne.
Je retourne sur mes pas. Il est 11 heures du soir. Je suis debout en haut de l'escalier. J'essaie les autres chambres. Je suis seul avec ma respiration, seul avec mes pensées, tout ce bagage de vie qui pèse soudain si lourd.
Sarah ?
Pas de réponse.
Je passe un doigt sur les meubles couverts de pous­sière.
Je descends.
J'appelle sur la véranda. J'appelle dans le jardin.


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