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.. Samba triste

Couverture du livre Samba triste

Auteur : Jean-Paul Delfino

Date de saisie : 00/00/0000

Genre : Romans et nouvelles - étranger

Editeur : Métailié, Paris, France

Prix : 18.50 €

ISBN : 978-2-86424-615-2

GENCOD : 9782864246152

Joachim Salinger - 19/04/2007


  • Les présentations des éditeurs : 12/04/2007

Exilée à Marseille après avoir été sauvagement torturée par la police politique brésilienne, Lucina est enfin autorisée à revenir à Rio. La ville a changé, la dictature contrôle tout, même la géographie, à travers la spéculation. L'insouciance et la foi dans l'avenir sont en voie de disparition, de nombreux musiciens sont partis à Londres ou à Paris. Lucina découvre l'existence des pivetes, ces gamins des favelas que poursuivent les Escadrons de la Mort dirigés par Paulinho Domar, son premier amour devenu tortionnaire. Elle va tomber amoureuse de Thomas et déchaîner la jalousie de Paulinho.
Sur la toile de fond d'une ville qu'il aime passionnément, l'auteur mène avec tendresse ses personnages en les mêlant avec talent au petit peuple gouailleur de Rio. Dans l'atmosphère trouble de la fin de la dictature, trahisons, générosité, humour, saveurs, douleurs et passions se croisent au son des sambas tristes de Baden Powell.

Jean-Paul Delfino est né en 1964, il vit à Aix-en-Provence. Il est l'auteur, entre autres, de : L'Ile aux femmes, Tu touches pas à Marseille, De l'eau dans le grisou, Embrouilles au Vélodrome, ainsi que de Chair de lune, Corcovado et Dans l'ombre du Condor. Il a publié également une Histoire de la musique brésilienne aux Éditions Parenthèses.


  • Les courts extraits de livres : 12/04/2007

- Eh bien, ma fille ? Mange un peu. Ta mère t'a préparé des quindins avec plein de noix de coco. Tu adores ça, d'habitude...
Depuis cinq ans, Bartolomeu Zumbi, s'il n'avait rien perdu de sa gouaille, avait en revanche accumulé le poids des ans sur ses épaules. Toujours bel homme, ses yeux en bille de loto conti­nuaient à rouler et à s'exorbiter à la moindre émotion, mais ses cheveux noirs et crépus avaient blanchi, puis étaient pratiquement tous tombés. Autour de son crâne lisse et luisant, il ne restait plus qu'une couronne neigeuse qui, assurait-il avec un clin d'oeil, lui donnait l'air d'un roi ou d'un ange, selon son humeur. Penché sur sa fille, une main posée sur son épaule, Bartolomeu insista doucement :
- Je sais, ma princesse. Ça a été foutrement dur, tout ça... Mais maintenant, tu vas voir : tout va bien aller. Hier, ces fils de putes ont encore essayé de te marcher dessus. Mais je sais que tu vas relever la tête. Tu es ma fille. Et le combat continue !
Surgissant soudain derrière eux, superbe dans ses jupons blancs empesés, fichu sur le crâne, cliquetant de tous ses balangandans, un immense plat de farofa embaumant l'air entre ses mains, Elis gronda :
- Tais-toi, fils de Pomba Gira ! Laisse ma Lou en paix ! Il n'y a plus de combat !
- Eh quoi ? Ça fait déjà huit ans que ces salauds de militaires sont au pouvoir ! On va quand même pas les laisser à Brasilia jusqu'à la fin du monde, non ?
Elis fit claquer le plat en fer en le posant sur la table et, furibarde, elle s'écria : - Le combat continue peut-être, mais il est hors de question que ma fille recommence à jouer du pistolet ! Elle a un fils, je te signale ! Vagabundo...
Dans le silence qui suivit, la voix râpeuse de Lucina monta :
- Maman, je ferai ce que je veux. Mais je suis fatiguée...
- Tu vois ce que je te disais ? ricana Elis. Avec un petit sourire, Lucina reprit :
- Je suis fatiguée, mais je ferai ce que je veux...
La mère, la fille et le père se regardèrent et, levant les yeux au ciel et marmonnant en yoruba à voix basse, Elis alla se placer entre Bartolomeu et Lucina et, de ses deux bras vigoureux, elle les saisit l'un et l'autre et les serra fort contre elle.


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