Marie Nicolle - 19/04/2007

" Octogénaire incroyante, j'écris ce livre - le trentième et sans doute dernier - sur une sainte.
Oh, pas une contemplative de vitrail. Elle a participé à tous les orages du premier demi-siècle, révolution russe comprise, s'est mariée deux fois, a connu trois maternités avant que sa "folie en Christ" fasse d'elle une téméraire exploratrice du "désert des coeurs humains". Et, dans le Paris de l'Occupation, refusant les diktats de l'occupant nazi, elle marcha vers le martyre du camp de Ravensbrück.
Gazée un mois et neuf jours avant l'armistice. " Mère Marie Skobtsov (Riga, 1891 - Ravensbrück, 1945) sera canonisée par l'Église orthodoxe russe en février 2004. La jeune Dominique Desanti fit sa connaissance dans le Paris de l'avant-guerre. Elle livre ici le stupéfiant récit de leurs rencontres. " Mère Marie est demeurée au fond de moi et me hantait ", écrit-elle.

Dominique Desanti, petite-fille d'un émigré russe, fut résistante et communiste. Elle épousa le philosophe Jean-Toussaint Desanti. Historienne, journaliste et écrivain de grand talent, elle a publié de nombreux livres.

Avant-lire

Octogénaire incroyante, j'écris ce livre - le trentième et sans doute dernier - sur une sainte.
Oh, pas une contemplative de vitrail. Elle a participé à tous les orages du premier demi-siècle, révolution russe comprise, s'est mariée deux fois, a connu trois maternités avant que sa «folie en Christ» fasse d'elle une téméraire exploratrice du «désert des coeurs humains». Et, dans le Paris de l'Occupation, refusant les diktats de l'occupant nazi, elle marcha vers le martyre du camp de Ravensbriick. Gazée un mois et neuf jours avant l'armistice.

Secrètement, je l'appelais «ma sainte» dès notre première rencontre. Or, depuis février 2004 toutes les Eglises orthodoxes russes d'Europe occidentale célèbrent le 20 juillet la fête de mère Marie (Skobtsov) ou, plus joliment, mère Marie de Paris. Sainte et martyre.

Un Français, penseur de l'orthodoxie, Olivier Clément, la voit «laide, sale, forte, dense et drue - oui, vivante».
Quand elle m'a regardée pour la première fois je ne l'ai pas trouvée laide... ni belle, cette haute stature couverte de noir. Elle m'a regardée parce que j'étais la seule inconnue de son assemblée du dimanche soir à son foyer monastique, à Paris.
Ce regard ne m'a pas communiqué sa foi. Mais il m'a prise en compte, m'assurant que j'existais, et que, vivante, je devais aimer les vivants. Il a sorti mes quinze ans rebelles et quêteurs du déchirement de l'adolescence.
Très vite, j'apprendrai que ce regard accueillait tous les êtres en désarroi, les noyés de l'alcool, les errants hors raison, les déchues de la prostitution, les asociaux en loques.
Elle aimait le prochain «proche», bien sûr, mais allait chercher les «lointains» pour les envelopper de sa compassion. Et elle savait qu'on ne rendait sa dignité à l'esprit, à l'âme, qu'après avoir nourri, vêtu, mis en état d'écoute le corps des rejetés. Touchant ces abandonnés elle ne craignait de se salir ni les mains ni la fierté, elle subissait leurs rechutes, leurs refus... et leurs insultes parfois. Elle faisait confiance aux plus improbables rédemptions.
Quand je l'ai rencontrée, elle avait quarante-quatre ans et traversé bourrasques et cyclones.
À l'âge que j'avais, elle adora, d'une passion dévorante et chaste, le poète russe le plus singulier de son temps, Alexandre Blok. (Son influence pourrait se comparer à celle de Guillaume Apollinaire en France.) Elle épousa un jeune admirateur du poète pour le sauver du suicide, mais le quitta vite. En 1917, séparée et mère, elle vécut la Révolution en militante et frôla la condamnation à mort. Puis, s'étant remariée avec passion à un officier «blanc», elle connut l'existence des précaires de l'émigration, responsable de sa mère, de trois enfants, d'un mari sans emploi.