David Fauquemberg - 08/06/2007

Charlotte Etasse - 01/06/2007

Nathalie Bruthiaux - 26/04/2007

Collection Étonnants voyageurs dirigée par Michel Le Bris

À l'orée des années 2000, un jeune homme traverse, seul, le Grand Ouest australien. Une échappée, plus qu'un voyage, par-delà les confins désolés de la plaine de Nullarbor. Et la découverte pour le lecteur d'une Australie loin des clichés faciles, âpre, cruelle, où les êtres semblent se perdre, au sens strict se défaire, dans l'immensité du paysage. Une campagne de pêche hallucinante dans l'océan Indien, quand les hommes ne sont plus que machines à tuer, précipite la fuite en avant, toujours plus au nord. C'est en naufragé, éreinté, que le narrateur vient s'échouer à Broome, puis sur les terres aborigènes de Wreck Point. Une main se tend alors, la dernière. Celle d'Augustus, ancien de la tribu Bardi, qui lui ouvre les portes d'un ailleurs fantastique. Mais il est bien trop tard. Et la nature hostile resserre son étreinte. Récit singulier, sombre et sans fard, qui fait songer par son intensité au Fargo des frères Coen, d'un «monde sans prudence, où tout n'est que violence et ruine». Et la révélation d'un talent dans la lignée des plus grands écrivains voyageurs.

David Fauquemberg a 33 ans. En 1998, il enseigne la philosophie quelques inouï avant de prendre la tangente, direction l'Australie, où il séjourne plus de deux ans. Un périple tragique dans les confins occidentaux de l'île-continent lui a inspiré ce premier livre.

Pêcheurs

Adam m'a largué dans un hôtel miteux qui tenait lieu d'auberge de jeunesse. On m'a attribué un lit dans un dortoir de six. Réservé aux hommes, d'après l'état de la salle de bains. J'avais réglé d'avance la première nuit, mon crédit était épuisé. Il fallait que je bosse, et vite. Le patron de l'hôtel n'avait rien à me proposer. «Trouver du travail, ces temps-ci... À moins que...» Il hésitait, me jaugeant du regard. «J'vois guère que la pêche au large. Les bateaux ont toujours besoin de main-d'oeuvre. Ça paie pas mal. Pis eux, demanderont pas d'visa. Les armateurs, c'est mafia et compagnie. Mais franchement, si tu veux un conseil, trouve autre chose. N'importe quoi. Parce que ce genre de job, c'est pas fait pour les gars comme toi.» M'embarquer sur l'Indien avec de vieux marins bourrus, écouter leurs histoires de mille tempêtes, l'idée ne manquait pas de charme.
Oubliant la fatigue, je suis descendu sur le port, his­toire de repérer les lieux. Il y avait un bateau à quai. L'équipage lessivait le pont, canette en main. Une brute plus épaisse que haute dirigeait la manoeuvre depuis la passerelle, aboyant des instructions monosyllabiques. Ses petits yeux rageurs jaillissaient d'une barbe broussailleuse, qui lui dévorait les deux tiers du visage. Une barbe aussi rouge que sa longue tresse. Je tenais là mon loup de mer et, à n'en pas douter, le capitaine de ce navire. Observer ni vu ni connu, peaufiner une tactique d'approche. Ils se sont arrêtés, intrigués par mon manège. Je m'étais fait repérer trop tôt. Déconfit, j'ai battu en retraite. Mais un grognement sourd a résonné derrière mon dos. Faisant volte-face, je me suis retrouvé nez à nez avec le rouquin laconique. «T'cherches du boulot ? Départ ce soir, neuf heures. Ça t'va ?» J'ai fait «oui» deux fois. En guise de contrat, il m'a broyé la main. Neuf heures : ça me laissait tout juste le temps de passer à l'hôtel pour prendre mon barda. Le patron a vainement tenté de me dissuader. Prendre la mer avec de parfaits inconnus, pour un boulot dont je ne savais rien, ce n'était sans doute pas malin. Mais j'étais complètement à sec. Qui sait si l'occasion se représenterait ?