Un bon roman qui nous entraîne dans le monde très particulier des croisières. Aventures maritimes, intrigues financières et amoureuses avec tempête en prime.
Une lecture distrayante pour l'été.

Charlotte Etasse - 01/06/2007

Claire Lamarre - 09/05/2007

C'est un roman d'aventures, un livre qui raconte des histoires.
C'est l'histoire d'une croisière sur l'océan Indien, une croisière un peu spéciale baptisée «croisière mystère».
C'est l'histoire d'un paquebot qui s'appelle Impérial Tsarina, un vieux paquebot rondouillard dont l'armateur est grec et l'actionnaire russe, ce qui va lui valoir beaucoup d'ennuis.
À bord, ils sont venus ils sont tous là, le capitaine courageux, le savant amoureux, le théologien libertin, le chef mécanicien à particule, le financier sentimental, le magicien jaloux, l'animateur qui lit Homère. Sans oublier Svetlana, la sulfureuse danseuse russe.
C'est une comédie qui aime les coups de théâtre et les déclarations d'amour. Il y aura même des morts, mais la fête continue. Les passagers voulaient du mystère et des surprises : ils sont servis.
Et en plus ils s'amusent. Nous aussi.

Paquebot est le vingt-sixième livre d'Hervé Hamon (Génération, Besoin de mer, L'Abeille d'Ouessant, Le Vent du plaisir, etc.) et son premier roman.

La coursive qui conduisait au restaurant était affligée d'une décoration spéciale. Tentures aux fenêtres, aquarelles aux murs, arche de rideaux à volants. Et comité d'accueil. Chaque soir, les quatre meneuses de la revue attendaient les dîneurs en tenue de combat. Cette dernière variait suivant le thème du spectacle. Hier, elles étaient tsiganes. Aujourd'hui, elles dansaient le cancan. Elles se tenaient, donc, devant la grande porte, jupe écarlate relevée à deux mains, en culotte blanche et porte-jarretelles noir, épanouies sur commande. Un photographe, bien sûr, était de la partie (huit dollars le petit format, quinze le grand) et invitait les hommes à prendre la pose entre deux «créa­tures». «Moulin des amours, tu tournes tes ailes», seri­naient les haut-parleurs.
Korb ralentit le pas pour mieux voir les filles, et plus longtemps. Elles étaient ravissantes. Des Russes aux longues jambes, à la peau rose. Elles avaient l'arrogance de la beauté, de la jeunesse, et plus encore : l'absolue détermination des transfuges qui ont gagné l'autre rive. Korb avait fréquenté l'ex-Union soviétique pour toutes sortes d'échanges, de colloques et de programmes. Il avait taillé sa route à bord de wagons incroyablement lents, guettés par des hordes de chiens à chaque arrêt. Il se rappelait le défilé des bouleaux sur la vitre, durant des nuits entières. Il se rappelait aussi la manière dont beaucoup de jeunes femmes, par moins vingt degrés, s'obstinaient à marcher en talons hauts sur la glace, à refuser la silhouette engoncée, désexualisée, de la babouchka toute ronde, à braver la dèche et les éléments, superbes. Depuis, il ne tolérait plus 35 les blagues anti-blondes.
Une des quatre danseuses le troublait. Elle chantait aussi. Et bien. La veille, malgré Pajetta déchaîné sous les projecteurs dans le rôle de Monsieur Loyal, il n'avait pu quitter le théâtre à cause d'elle. Peu importait la fausse puszta et tout le bazar. Cette femme avait une voix et surtout un timbre qui vous arrachaient la tripe et la testostérone.