Claire Lamarre - 16/05/2007

Hélène Lausseur - 15/05/2007

Un homme est laissé pour mort dans un parking avec 22 balles dans le corps.
Contre toute attente, il ressuscitera avant de se venger de ses ennemis. C'est l'histoire d'un Monte-Cristo des temps modernes, un suspense inspiré de faits réels mais où tout est inventé, au coeur du Milieu marseillais. Dans ce roman dont Marseille est le héros, toute ressemblance avec des personnages ayant existé n'est pas toujours fortuite. L'auteur a fait du vrai avec du faux et du faux avec du vrai.
C'est pourquoi, ici, tout est vrai et tout est faux, comme dans les livres, comme dans la vie, comme en Provence.

Franz-Olivier Giesbert est l'auteur d'une quinzaine de livres dont des essais, comme La tragédie du Président, publié en 2006, des romans, comme Le Sieur Dieu, ou des récits, comme L'Américain.

Les canards du bois de Boulogne

«La vie, ça finit toujours par devenir mortel.»
Jehan Dieu de la Viguerie

Le corbeau se dandinait dans l'herbe en surveillant son quatre-heures du coin de l'oeil. Un caneton qui restait toujours éloigné de sa mère. L'insouciance et l'innocence incarnées. Il avait trois jours tout au plus mais déjà un jabot à avaler les mares et les poissons. Tout lui faisait ventre. C'est pourquoi il traînait.
Sa mère l'appelait de temps en temps. Elle avait beau­coup à faire avec ses sept petits. Ils nageaient en tous sens sur le cours d'eau argenté qui serpentait entre les lacs du bois de Boulogne. On aurait dit que le monde leur appartenait. Mais aucun ne prenait autant de risques que le futur quatre-heures du corbeau.
Le caneton s'était approché dangereusement du bord et s'apprêtait à grimper sur la terre ferme pour engloutir le papillon jaune qui le narguait. C'était le moment, c'était l'instant. Tendu comme un arc, le corbeau s'élançait pour décoller quand il reçut un morceau de silex qui le fit tomber à la renverse. Même pas le temps de se relever. Une autre pierre le plaqua au sol et une troisième lui écrasa la tête.
Franck Rabou afficha un sourire de satisfaction. Déci­dément, il avait la main. C'était son troisième corbeau de la journée. Encore quelques semaines à ce rythme-là et le bois de Boulogne, qui était infesté de cette racaille ailée, redeviendrait ce qu'il n'aurait jamais dû cesser d'être, si les autorités avaient fait leur travail : un havre de paix pour les canetons.
Il allait examiner de près sa dernière victime quand il aperçut quelqu'un passer dans les fourrés, devant lui. Il n'y prêta pas attention et donna un léger coup de pied au corbeau pour vérifier qu'il était bien mort. Mais non, il bougeait encore. Franck Rabou posa donc le pied sur la tête du volatile et effectua plusieurs mouvements circu­laires dessus afin de la lui broyer. Il allait s'arrêter pour constater l'étendue des dégâts infligés à l'oiseau quand il revit la personne de tout à l'heure, dans le clair-obscur du bois. De face, cette fois. Il la reconnut tout de suite.
C'était la mort. Qu'est-elle, en effet, sinon quelqu'un qui vient vous chercher, un beau jour, alors que vous êtes en train de vaquer tranquillement à vos occupations ? Vêtu d'un jean troué et d'un blouson de cuir noir, l'homme semblait avoir un rendez-vous, ou attendre un taxi. Apparemment, il avait tout son temps. Il chantonnait «L'apertura» de Nabucco de Verdi. Franck Rabou ne pouvait voir son regard mais, resté dans l'ombre, il pouvait l'imaginer. Un regard comme un canon de fusil.