Xavier Clion - 15/05/2007

Hélène Lausseur - 15/05/2007

Du nouveau, les gars ! Un personnage encore jamais rencontré dans les S.-A. : celui de Marie-Marie. Qui est Marie-Marie ? Je préfère vous le laisser découvrir. Tout ce que je peux dire, c'est que pour ses débuts en compagnie du fameux trio (S.-A., Béru et Pinuche), elle est plutôt servie, la môme ! Tour à tour aux prises avec les Chinetoques, les guérilleros, les Indiens réduiseurs de tronches, elle se paye une drôle de virouze dans la Sude-Amérique, sur fond de révolution. Mais qui y a-t-il à la tête de cette révolution ? Oh, non, je vous dis rien... Mais je vous parie qu'à la fin de ce bouquin, comme les Rondubraziens, vous crierez : "Viva Bertaga" !

Assis à califourchon sur une selle de cheval servant de tabouret, don Enhespez regarde évoluer le maigre Bérurier, quasiment nu dans un slip trop grand. La peau du Mastar fait des vagues. Il pend comme un pébroque à la renverse, le chéri. Fini son durillon de comptoir ! Envolés ses cuissots plantureux. Il ressemble désormais à un tube de pâte dentifrice vidé. Il a le dos arqué par la faiblesse, les oreilles trop grandes, le nez perdu dans un visage où s'obstinent des roseurs... Il se déplace en grand malade pour qui aller aux voitères représente une traversée saharienne.
- Eh bien, Pépère, l'encouragé-je : qu'attends-tu pour passer tes nouvelles fringues ?
Béru hoche la tête.
- Je veux bien que j'aie fondu, mais de là à entrer dans ce futal, mec... Même avec un chausse-pattes et de la vaseline j'y parviendrais pas !
- Ce sont pourtant des vêtements à vos mesures, observe don Enhespez.
- Allons, allons ! Les mesures d'un garçonnet, voui ! ronchonne le Transparent.
Lentement il passe ses cannes dans le pantalon, remonte celui-ci et s'éberlue en constatant qu'il peut le fermer.
- Calamitas, soupire-t-il, c'est donc si grave ! Il secoue tristement la tête.
- Je me remonterai jamais, gars. J' sus devenu de la graine de sana avec vos saunas.
- Dis donc, Krackzek...
- Moui ?
- Bravo, ça vient ! le complimenté-je.
- Oh, toi, y a que le turbin qui t'intéresse, repro­che le Déjeté. Ma santé, tu t'en balances éperdument ! Y en a qui feraient un geste, qui vous offriraient une petite boutanche d'huile de foie de morue pour vous requinquer; mais tézigue, c'est malgache bonne eau ! Travail, famille, patrie, comme c't' ordure de Dabe ! Ah, putasse, le jour que j'ai empreinte ce laissez-passer, j'eusse mieux fait de me plonger les paluches dans un bénitier plein d'acide sulfurique !
Ses jérémiades irritent prodigieusement notre hôte, homme d'action avant tout.