Claire Lamarre - 16/05/2007

Xavier Clion - 14/05/2007

La vie est belle en Zone 1, quand on habite le centre de Paris, qu'on peut s'acheter des produits naturels, se faire masser par un canapé intelligent ou écouter de la vraie musique. Oui, mais cette existence de rêve est réservée à quelques privilégiés. Tous les autres sont parqués dans des banlieues lugubres où une police omniprésente les surveille. Rares sont ceux qui parviennent à changer de caste, comme Dessandres, agent de police né «hors zone», au plus bas de l'échelle, mais dont les chances d'habiter Paris se précisent à mesure qu'il franchit les épreuves de son tutorat. Pour sortir du cauchemar, Dessandres doit réussir une ultime et délicate enquête : élucider la mort d'un musicien en plein quartier du Marais. Une mort programmée de longue date, comme celle de chaque citoyen, sauf que cette fois le corps a disparu... Pour démêler les fils de cette affaire ultrasensible, il devra d'abord comprendre, lui le flic mal dégrossi, les usages, les rites et les pièges de la tribu des nantis.

Proche de l'univers de J.G. Ballard, ce roman anticipe sur les ghettos de la France de demain. Il explore avec brio et humour une réalité qui nous rattrape à toute allure.

Dix minutes plus tard, Buvard et Christian étaient à nouveau convoqués au premier étage. La commissaire avait déjà enfilé son manteau et ne leur laissa pas le temps de parler.
- Un souci rue du Petit-Musc. On y va à pied, je vous explique en route.
Ils sortirent dans une rue de Rivoli déserte. Malgré la nuit et une pluie sévère, l'éclairage urbain permettait d'y voir comme en plein jour. Christian avait fait le deuil de la retransmission de l'émeute, sans trop de regrets. Il y en aurait d'autres, c'était cyclique, et la promesse d'un peu d'action l'excitait. Ce que Lemaire avait en tête était forcément plus intéressant que la paperasse avec laquelle il passait ses journées. La brise froide réveilla ses sens. Il s'imprégna du silence, luxe à peine troublé par le vrombissement lointain d'un moteur. La quiétude qui régnait à Paris était unique. Le savoir renforçait son plaisir d'être là. Même les postes avancés de Lyon, Marseille ou Bordeaux ne rivalisaient pas avec la capitale, il n'y avait qu'à regarder Fearvision® pour s'en rendre compte. Ce n'était que des Zones 3 résidentielles étriquées dans lesquelles une poignée de parvenus se barricadaient à vie. Leurs remparts de béton renforcé suintaient de peur depuis que les clandés avaient ravagé Lille, dix ans plus tôt. Quant aux Zones 2... Oui, les agriculteurs avaient de l'argent. Mais leurs usines aseptisées étalaient leur laideur sur un horizon de fumées toxiques, et ils tremblaient à l'idée qu'une nouvelle épidémie ne ruine leur profitable industrie. La Zone 1, sa zone à présent, écrasait toutes les autres. Elle brillait sur le pays comme le génie qu'il voyait poindre devant lui, dans le ciel pâteux de la Bastille.
Au claquement des talons sur le pavé, il pouvait mesurer l'agitation de la commissaire. Il attendit tant qu'il put que la météo refroidisse les méninges de sa chef. Le petit groupe passait le coin de la rue Saint-Antoine quand il osa une question :
- Vous n'aviez pas dit que vous nous expliquiez en route ?
- Dessandres, ne commencez pas, je ne suis pas d'humeur.
Elle fit défiler les pages d'un carnet électronique noirci de notes.