Nathalie Bruthiaux - 23/05/2007

Pour posséder le secret des «roses bleues», la mort est le moindre prix à payer.

Des bas-fonds du quartier chinois aux coulisses du pouvoir, un thriller à haut risque sur fond d'espionnage industriel et de bio-terrorisme, où s'affrontent triades, mafia russe et services secrets internationaux sur la piste d'un secret très toxique... Menaces, disparitions de témoins, manipulations, mensonges d'État... au coeur du suspense, une jeune journaliste d'investigation, entraînée dans l'enquête la plus dangereuse de sa vie.

Même si la ville inclinait vers une chaude nuit d'été, on était sur les Champs-Elysées, sur les dalles lisses des trottoirs, sous les lumières bleues du Drugstore. Alors que faisaient ces trois femmes nues, ces filles, dont les corps ondulaient en déhanchements tranquilles, la chair lacérée de diamants ? À leur approche, le sang puisait nerveusement dans les veines, l'iris se dilatait et les klaxons perçaient les tympans. Les passants croyaient avoir mal vu, certains devenaient grossiers, d'autres avaient la bouche ouverte, cherchaient les caméras - il n'y en avait pas - et tous secrètement enviaient, désiraient, qui la chair, qui les cailloux. Car c'étaient des cascades de diamants qui coulaient de ces femmes, depuis le cou jusqu'aux cuisses, sous diverses formes, colliers, bracelets, ceintures, bretelles, jarretières, et leur éclat valait celui d'une comète. Le carbone saisissait et rendait au centuple les lumières des néons, des réverbères, des flashs et des étoiles, créant un halo éblouissant autour des corps. Les cinquante faces polies de chaque pierre, les milliers de faces de ces centaines de pierres, concentraient en leur millimétrique surface la plus grande avenue du monde, les carrosseries luisantes, les perles pendues au cou, les canettes de Coca, la Grande Ourse. Mais, pour être honnête, si les yeux étaient presque aveuglés, ils saisissaient aussi le plus obscène, le plus beau : la pointe du sein qui tressautait, la toison sous le nombril, les chevilles. Si elles n'avaient pas mesuré une tête de plus que quiconque, que serait-il arrivé ? Elles étaient jeunes, noire, jaune et blanche, toutes immenses. Leur visage impassible, leurs cheveux flottants, leur regard perdu au loin snobaient les badauds. La souplesse de leur pas avait quelque chose de divin - avec de tels talons, il fallait qu'elles fussent un peu déesses. Elles fendaient la foule comme le pic fend la glace, mais leurs coups ne provoquaient que murmures, chuchotements, voix brisées. Derrière elles, la masse se refermait, immobile, saisie de désir et de regrets. Elle voyait s'éloigner ces croupes, ces épaules, ces fesses, les plus belles qu'elle ait jamais vues, avec douleur. Avec émerveillement. Avec ivresse. Quand elles sortaient du champ visuel, la rétine restait voilée : le souvenir poignant du diamant limpide flottait devant elle. Paris. Elles disparurent au Rond-Point.
- Je tuerais ma mère pour être foutue comme elles, murmura Eisa.
- Et ton père ? rétorqua Diane.
- Mon père pour être foutue comme toi.