J'ai le plaisir de vous présenter l'ouvrage que j'ai choisi d'ajouter à mon catalogue, et qui s'intitule : LE TEMPS DE L'ABSENCE. Son auteur est ETTEL HANNAH, best-seller en 2003 avec son ouvrage Le Caillou de Lune. Ici, il s'agit d'un récit sur le deuil, remarquablement écrit, avec une incontestable originalité pour traiter de cette expérience universelle et douloureuse. Le récit, respectant l'équilibre d'une tragédie classique, s'ouvre avec la mort du mari, une nuit de juin, à l'hôpital. L'intensité dramatique est donc donnée en première partie, avec force et vigueur, et une remarquable description des conditions d'urgences hospitalières. Avec la mort du mari naît la condition de veuve, qui est une nouvelle bataille à livrer : «Je suis veuve, la loi me confère un nouvel état civil qui annule le mari, le sourire du mari, les caresses du mari, les baisers du mari. C'est le premier de mes états civils qui me livre, vraiment seule, à la société». La catharsis régénératrice n'intervient qu'en troisième partie, hymne à la vie, car «la ronde des saisons se poursuit». Ce très beau livre «réparateur» est à mettre entre toutes les mains, sans restriction.

Christian Lhuisset, L'éditeur de l'ouvrage

«C'était il y a bien longtemps. Quand le temps existait et qu'il ne comptait pas». Ettel Hannah, dans un récit poignant et intimiste, relate la mort de son mari, une nuit de juin, à l'hôpital : «Ce ne peut pas être la réalité, et Michel ne peut pas être mort. On ne meurt pas comme ça. Il faut des discours, des derniers mots, des cris, des larmes. Il n'y a là que le silence, ma tête dans un étau, mon estomac retourné».
Après «le temps arrêté», puis «le temps suspendu», après la catharsis régénératrice, vient «le temps qui reste», car la vie est une sève qui vous porte, et il faut bien continuer à vivre puisque «la route des saisons se poursuit».

On retrouve ici les qualités de cet écrivain qui nous donne ici son troisième ouvrage. C'est avec une incontestable originalité qu'elle traite d'une expérience douloureuse et universelle, car qui n'a pas connu ou ne connaîtra la perte d'un être aimé ?

Sur le mur du couloir, il y a les yeux morts de Michel qui m'ont suivie et qui me regardent, bien que Michel ne ressemble plus à Michel mais à Durer, et je pense à son cadavre que je ne veux pas que l'on rhabille, car pourquoi rhabiller un cadavre ?

Je pense à ce temps infini qui est notre mémoire, la preuve de notre existence, depuis le temps de nos études à celui, bientôt, de notre retraite. Une vie. Chaotique, parfois, comme toutes les vies. Peut-être un peu plus chaotique que la plupart des autres vies, car il nous faut sans cesse vérifier la solidité du lien, donc secouer la corde. Pouce, Michel, je ne joue plus ! Ne fais pas le mort ! C'est trop grave ! Mon existence a commencé le jour où je t'ai rencontré. Tu le sais bien. Tu m'as donné ta sève, ta force, ta solidité, ton amour. Pour toujours. Rappelle-toi. C'était hier. C'était il y a si longtemps. Toi et moi. Moi et toi. L'un et l'autre, l'un dans l'autre, l'un dans l'attente de l'autre, mais jamais l'un sans l'autre. Michel. Michel...

Mes lèvres forment son nom et le répètent à l'infini. Je les sens bouger, mais je n'entends pas ma voix. Michel... Michel... Si je l'appelle longtemps, il va venir. Il va ouvrir la porte, et nous allons partir. Je sursaute soudain. Une main est posée sur mon épaule et me secoue légèrement. Je lève les yeux. Une infirmière se penche vers moi : «Ne vous inquiétez pas. On va s'occuper de vous. Je vais vous faire une tisane, vous allez la boire, ça vous fera du bien. Je vais appeler la psychologue de l'hôpital. Vous lui parlerez. Tout ira bien.»