Joachim Salinger - 07/06/2007

Qui a voulu tuer Lino Wang, le tycoon de Hong-Kong devenu en très peu de temps le plus gros vendeur de textile de Naples ?
Quelle alliance la Camorra, qui contrôle depuis toujours la ville, a-t-elle bien pu conclure avec les triades chinoises ?
Venu enquêter sur cette guerre des mafias, un journaliste français découvre l'envers de Naples, cité oubliée de l'Europe où règne le culte de la misère et du bon Dieu. Quels secrets dissimulent les femmes fatales qui croisent sa route ?
À s'approcher trop près, ne risque-t-on pas d'être englouti dans les tréfonds d'une ville peut-être maudite ?

Une plongée sensuelle et violente au coeur de la cuve du diable.
Alexandra Schwartzbrod est journaliste à Libération. Après Balagan, Prix du polar 2003, La Cuve du diable est son quatrième roman.

Angelo Ferranti attaquait son deuxième ripieno alforno sur la table en Formica de la pizzeria du Président quand des cris inhabituels s'élevèrent de la via Tribunali. Il posa sa fourchette, mâcha lentement le quignon de chausson gonflé et huileux qu'il venait de porter à la bouche, et jeta un oeil à l'horloge murale.
11 h 30. S'il n'avait pas pris son service si tôt, il en serait encore aux premiers cafés du matin. Mais les préparatifs de San Gennaro l'avaient mobilisé dès l'aube et une faim énorme l'avait tenaillé sur les coups de 10 heures. Il avait dû résister un moment avant de prendre le chemin de Lucio, sa cantine, qui avait mis pour lui le four en route. La salle était déserte, le carabinier, livré à lui-même.
Il avait quarante-cinq ans qu'il portait plutôt bien. Le genre à travailler ses muscles dans la moiteur puante des clubs de culturistes. À éviter clopes et alcool plus encore que le diable, qu'il n'avait jamais craint. À Naples, les créatures divines avaient toutes leur place.
Une belle gueule, carrée, dessinée au plus juste, rien qui choque à première vue. Sauf, peut-être, ce regard sombre comme les catacombes sous une chevelure brune qu'il tail­lait tous les mois à heure fixe. Vêtu chaque jour à l'iden­tique : pantalon de gabardine et blazer noirs, chemise gris anthracite. Rolex au poignet. Séduisant, mais il s'en moquait. Les femmes ne l'intéressaient guère, un plaisir fugace, parfois, qui ne méritait pas le mal requis pour l'obtenir.
Son téléphone portable sonna.
- Tu es où, bordel de Dieu ?
Romano Vecchio, son chef. Un sanguin. Au bord de l'implosion. À chaque heure du jour et de la nuit, ou presque.
- Je déjeune vite fait. Chez Lucio...
- Alors magne-toi. Un des gardes du corps de Lino Wang vient de se faire buter. Dans son fief, via Mancini. Pire, une passante a reçu une balle perdue. Tuée sur le coup. Le début de l'enfer, c'est moi qui te le dis...
Le commandant Ferranti ne songea pas à demander qui au juste allait écoper de l'enfer - peut-être y auraient-ils tous droit - il lança dix euros sur la table, lorgna avec regret le chausson à peine entamé, et se jeta dans le flux épais de la via Tribunali.