A priori Myron Bolitar n'a aucune envie de jouer les baby-sitters auprès de Brenda Slaughter, sublime jeune espoir du basket féminin menacée par des coups de fil anonymes. Mais ni le charme électrique de Brenda, ni sa terrible histoire ne laissent Myron indifférent : elle n'avait que cinq ans quand sa mère a mystérieusement disparu, et voilà que son père Horace se volatilise à son tour...

Une belle femme en péril et un vieil ami disparu Horace a en effet joué un rôle décisif dans la carrière de Myron -, il n'en faut pas plus pour que l'agent sportif se lance dans l'enquête, le jugement peut-être un brin altéré par ses sentiments. Mais l'entreprise s'avère délicate : la destinée de la famille Slaughter est inextricablement liée à celle de la dynastie Bradford, et personne ne se risquerait à évoquer ce qui s'est passé vingt ans plus tôt dans le manoir où la mère de Brenda était employée. Encore moins au moment où Arthur Bradford se présente au poste de gouverneur. Personne... À part les morts eux-mêmes...

Harlan Coben est ne dans le New Jersey, où il vit avec sa femme et leurs quatre enfants. Il est le premier auteur à avoir reçu l'Edgar Award, le Shamus Award et l'Anthony Award, trois prix majeurs de la littérature policière aux États-Unis.

30 août

Myron baissa les épaules et la voix.
- Je ne suis pas baby-sitter. Je suis agent sportif. Norm Zuckerman sembla peiné.
- Tu me la joues Bêla Lugosi ?
- Non, Eléphant Man.
- Ah, j'ai peur. Mais qui a parlé de baby-sitter ? Est-ce que tu m'as entendu prononcer les mots baby-sitter ou baby-sitting ? Ou n'importe quelle forme approchante du mot baby ? Ai-je même parlé de nounou ou de couches-culottes ? Ai-je employé un quelconque synonyme, la moindre métonymie... ?
Myron leva la main.
- Ça va, Norm, j'ai compris.
Ils étaient assis sous un poteau de basket du Madison Square Garden dans deux de ces fauteuils de metteurs en scène avec le nom de la star brodé sur le dossier. Leurs sièges étaient si hauts perchés que le filet du panier leur chatouillait le crâne. Une séance photo avait lieu sur une moitié de terrain. Fatras de parapluies à lumière, de femmes-enfants squelettiques, de trépieds et d'affolés qui vociféraient. Myron était persuadé que quelqu'un finirait bien par le prendre pour un modèle. C'est cruel, parfois, l'espoir.
- Une jeune femme est peut-être en danger, dit Norm. J'ai besoin de ton aide.
Norm Zuckerman avait la soixantaine bien tassée. Il dirigeait Zoom, un conglomérat hypertrophié d'articles de sport, et possédait plus de fric que Donald Trump et Picsou réunis. Ce qui ne l'empêchait pas de ressembler à un beatnick en plein mauvais trip à l'acide. Le rétro, avait-il expliqué un peu plus tôt, déferlait et Norm n'avait pas raté la vague avec son poncho psychédélique, son pantalon treillis, ses colliers ethniques et son signe de la paix en boucle d'oreilles. Cool, mec. Sa barbe grisâtre était assez fournie pour abriter un nid de larves et sa chevelure récemment bouclée sortait tout droit d'une production fauchée de Hair.
Che Guevara ressuscité.
- T'as pas besoin de moi, dit Myron. T'as besoin d'un garde du corps.
Norm balaya l'objection.
- Trop évident.
- Quoi ?
- Elle n'acceptera jamais. Écoute, Myron, qu'est-ce que tu sais à propos de Brenda Slaughter ?
- Pas grand-chose. Norm parut abasourdi.
- Comment ça, pas grand-chose ?
- Quel mot tu comprends pas, Norm ?
- Bordel de merde, t'as fait du basket.
- Et alors ?
- Et alors, Brenda Slaughter est peut-être la plus grande joueuse de tous les temps. Une pionnière dans sa discipline... et, excuse mon langage châtié, la pin-up la plus bandante qui soit pour représenter ma nouvelle ligue.
- Ça, je le sais.
- Alors, sache aussi ceci : je me fais du souci pour elle. Si quelque chose arrive à Brenda, toute la WPBA - et mes substantiels investissements - finiront aux chiottes.