Thomas Gunzig - 10/09/2007

Cinq étudiants partent en week-end dans un chalet perdu au bord d'un lac pour se détendre après leurs examens. À la nuit tombée, ils aperçoivent une ombre qui les observe en lisière de la forêt. Le cauchemar va commencer...

DANS LA PLUS PARFAITE TRADITION DES SLASHERS, THOMAS GUNZIG REND UN HOMMAGE PLEIN D'HUMOUR À UNE SOUS-CULTURE POUR LUI FONDATRICE, DANS UN ROMAN CODÉ OÙ TOUT EST RÉFÉRENCE, DU PLUS SURRÉALISTE AU PLUS GORE.

Auteur de nombreux recueils de nouvelles et romans, Thomas Gunzig est né en 197 Bruxelles. Il est lauréat du prix Victor Rossel pour son premier roman, Mort d'un parfait bilingue, du Prix des Editeurs pour son recueil Le Plus Petit Zoo du monde et est finaliste du Prix de Flore en 2005 pour son second roman Kuru, tous parus au Diable vauvert. Ses livres sont traduits dans le monde entier.

Patrice

Patrice attendait déjà depuis près d'une demi-heure quand les autres finirent par arriver. Patrice, cette demi-heure d'attente sur le parking, devant le vieux monospace Toyota fermé à clé, ça l'avait mis de mauvaise humeur et, quand les autres étaient arrivés, il avait eu envie de faire une remarque cinglante pour leur faire comprendre qu'il comptait pour quelque chose, qu'il n'était pas la «cinquième roue du carrosse» et qu'après tout c'était par sa tante qu'il avait eu le bungalow gratos. Mais Patrice devait pisser. Il devait tellement pisser que ça lui faisait mal. Alors, juste avant que les autres n'arrivent, il avait jeté un coup d'oeil au parking désert, il s'était dit que c'était fou comme une université pouvait avoir l'air morte un 1er juillet, et il avait pissé contre la roue du monospace.
Les autres étaient arrivés à ce moment : Kathy, Ivana, JC et Marc. C'était Kathy qui l'avait vu :
- Hééééé ! Y a Patrice qui pisse sur ta voiture ! JC, ce connard de futur kiné, s'était mis à hurler sur Patrice.
- Merde, t'es vraiment un gosse, tu peux pas te retenir dix minutes ! C'est dégueulasse, ça va sentir pendant tout le trajet.
Patrice avait vainement tenté de trouver quelque chose à dire. Il avait ouvert et fermé la bouche mais, à part un soupir souffreteux, aucun son n'en était sorti.
- Bon, ça va, c'est rien, on s'en fout. Avait dit Ivana.
Patrice s'était demandé si elle prenait sa défense parce qu'elle l'aimait bien ou parce qu'elle était en deuxième année de droit et que c'était une façon de s'entraîner à plaider. Patrice s'était dit que ce devait être la seconde solution : comment une fille comme Ivana pouvait-elle bien l'aimer ou simplement avoir envie de prendre sa défense ? Il était petit, il n'était pas vraiment gros, mais il était mal fichu, il portait des lunettes qui faisaient penser à celles du général Jaruzelski mais n'osait pas changer de modèle de crainte d'empirer les choses et, en plus, il faisait des études qui ne présentaient, aux yeux des filles, aucun intérêt particulier : la chimie. Pour une fille comme Kathy, la chimie c'était la science des bigleux en tablier, la science des produits qui sentent mauvais et qui piquent les yeux. Il aurait pu lui parler de la magie de l'électrolyse pendant des heures, ça n'aurait eu pour effet que de l'endormir.
Bref, Patrice n'avait fait aucune remarque. Il s'était tu. Il avait encaissé les remarques comme si c'était sa vocation de petit gros à lunettes.
- Alors, on y va ? Avait dit Kathy. Avec sa voix qu'un ingénieur du son pervers semblait avoir poussée dans les aigus.