«Entre chien et loup, là-bas de l'autre côté de la mer, elle n'en finit pas de traverser le jardinet avec sa valise trop lourde pour elle. Les grenadiers sont dégoulinants de pluie et l'humidité s'engouffre dans sa poitrine. Plutôt mourir que de flancher et reconnaître qu'elle ne peut pas la porter seule. Pas devant sa mère.»
D'une ville du Maghreb où elle est née, a fait ses études, s'est mariée... puis a divorcé, faute d'avoir pu donner un enfant à son mari, Ahlam lâche les amarres. Elle part loin - dans tous les sens du terme. Seule, enfin libre, dans une capitale du grand nord, elle se reconstruit autour de l'art, sa passion. Elle est enfin prête à croiser d'autres réalités, d'autres violences - celles par exemple vécues par une jeune femme qui quitte mari et fils en emmenant seulement sa petite fille vers un destin inimaginable...
Cécile Oumhani nous offre un très beau roman de femme, où l'écriture, sereine, sert néanmoins avec passion une histoire complexe et parfaitement révélatrice des paradoxes et de la cruauté du monde d'aujourd'hui.

Cécile Oumhani, poète et romancière, vit entre la Tunisie et la France. Son oeuvre est traduite en plusieurs langues. Elle a déjà publié Une odeur de henné (1999, Alif pour l'édition en Tunisie), Les Racines du mandarinier (2001), et Un jardin à La Marsa (2003), pour ne citer que ses romans (Paris-Méditerranée).

Les façades des immeubles à Helsinki disparaissent dans le gris du ciel, décolorées par des mois de cette nuit des pays du Nord, qui n'en finit pas, où la neige reste la seule lumière. Bleues, roses, jaunes, lavées jusqu'à l'oubli... Tout se dilue dans l'indécision. Restent les fenêtres, autant de points d'opacité où se réfugie la vie, retenue dans l'élégance discrète d'anciens encadrements de pierre... Ahlam y devine des ombres penchées sur des tables. Mais elle ne peut pas les toucher. Elle les imagine debout devant des armoires d'où déborde le passé, des flots qu'il est impossible de contenir, dans l'odeur de la cire et le gémissement des portes que l'on ouvre. Et, sans quelle sache pourquoi, le tableau d'Edvard Munch revient à ses yeux. Le Cri... La bouche qui s'ouvre, béante, immonde... Cri étouffé par les vitres. Il se propage en larges ondes concentriques. Déforment l'espace qu'elles envahissent, s'y diffusent en un malstrom silencieux. Une torture qu'on inflige là dans le silence. Des ongles qu'on arrache pour qu'ils ne lacèrent pas l'étoffe du vêtement. Là, le tableau se joue en ce moment même, derrière l'une des fenêtres des bâtisses qui flotte dans l'air froid en train de tournoyer autour d'elle... Quelqu'un crie, seul sur la jetée où chacun chemine vers sa propre mort, menacé à chaque pas par l'effondrement d'une planche rongée par l'humidité, disjointe des autres, mince cloison vers l'eau noire, les profondeurs qui guettent, promptes à avaler ce qui tombe, celui ou celle qui bascule. La bouche est là, collée à l'une des vitres, arrondie dans ce cri sans fin. Ouvert sur des entrailles meurtries par mille blessures tues et autant d'images perdues, ses ondes envahissent l'espace, le ciel qu'étouffent les murs de la prison. La vague déferle parmi eux et ils ne la voient pas, ne l'entendent pas...