Emmanuel Pierrat - 30/08/2007

On chercherait en vain un nécessiteux parmi les habitants de l'île Moustique, le paradis caribéen des milliardaires du showbiz. Cela n'en fait pas pour autant un endroit sûr... Alors qu'une tempête tropicale coupe cette oasis de toute communication, on retrouve Mick Jagger, noyé, au fond du lagon. Plus tard, c'est au tour de David Bowie et d'Elton John d'être assassinés. Sale temps pour les rock stars. Lou Reed pourrait bien être le prochain sur la liste. Quels crimes expient ces artistes ? Quelle vengeance anime le tueur ? Confiée à des amateurs, l'enquête explore les pistes les plus surprenantes. Les gros et riches Blancs de Moustique ont bien du souci à se faire...

«Une satire à suspense de la jet-set (...).»
G. Ch. - Marie Claire

«L'esprit facétieux d'Emmanuel Pierrat s'épanouit sous les tropiques avec ce plaisant pastiche d'Agatha Christie (...).»
F. B. - Le Maine Libre

Egalement chez Pocket : L'industrie du sexe et du poisson pané.

«Miss you»
(La mort de Mick)

Le corps de Mick Jagger était ballotté par les flots du lagon, à quelques mètres à peine du rivage. Sa peau, d'ordinaire d'un rosâtre tacheté de coups de soleil, avait viré au violine, signe que le chanteur était plongé depuis plusieurs heures dans cette semi-immersion, voire que la baignade durait bien trop longtemps. Une rédactrice de mode aurait trouvé les «coordonnés» assez réussis, la couleur des tissus humains répondant avec harmonie à celle des eaux tropicales. Les rayons du soleil naissant donnaient au tableau une allure quasi poétique, n'eussent été les petits charognards des mers, tels les poissons-clowns venus téter la viande déjà putrescente de Mick.
Ce fut Juan, l'apprenti jardinier, qui aperçut la masse de chair alors qu'il arpentait le sable, dès cinq heures du matin, pour pelleter algues, branches et autres déchets laissés par la marée. À Moustique, l'île des milliardaires, il était rare de ramasser des canettes vides ou des sacs de super­marché échoués sur le rivage. Tout au plus un miroir multipoudre gisait-il, certaines aubes, à demi enfoui dans le sable aussi blanc... que neige.
Juan s'acquittait de sa tâche d'éboueur des berges avec soin. Il en avait développé une musculature proportionnelle au monceau de plantes aquatiques qu'il charriait quotidiennement, ganté de plastique rose. Si son corps mettait en émoi les îliennes et quelques îliens, sa bravoure comme sa voix et ses tenues demandaient un brin de virilisation. Cela lui valait l'ardente insistance des mâles et l'abandon rapide des femelles d'Occident en quête d'une nuit latino-caribéenne. Juan rêvait d'un destin à la Vincent Mac Doom, lui assurant de conserver sa part de féminité et d'acquérir un substrat de notoriété, loin de ces Caraïbes algueuses. Il s'était d'ailleurs juré que, une fois devenu une sorte de «sitcomeur» pour médias de l'hémisphère Nord, il n'irait pas plus en thalasso qu'il n'utiliserait de crème à base de varech.
Fidèle à sa réputation, le jeune homme ne put se résoudre à avancer dans les vaguelettes jusqu'au cadavre de son boss. Il décida de réveiller d'urgence l'ensemble de la maisonnée.