L'art du roman moderne ne réside pas essentiellement dans sa dramaturgie ou son mode narratif : tout est affaire de style et d'architecture. Pour le dernier opus d'Eric Reinhardt, «Cendrillon», le contrat est largement rempli côté stylistique et mise en forme du romanesque, c'est brillantissime de trouvailles, de mots mirifiques et magnifiques...
C'est un immense livre de la rentrée, un vade-mecum pour amateur distingué du XXIe siècle, ne sachant plus où se trouvent les valeurs que de vieux livres d'histoire et de maintien du siècle précédent ont cru lui apprendre.

Il s'appelle Eric Reinhardt, il a 42 ans, et il vient d'inventer, avec «Cendrillon», la première autofiction fantasmée...
Doué comme c'est pas permis, Reinhardt est aussi à l'aise dans le conte de fées que dans le pamphlet, la farce, la confession, la déclaration d'amour, l'analyse politique, l'économie de marché, l'érotisme, la poésie, le réalisme ou le lyrisme. Il ne craint en outre ni le narcissisme ni le masochisme. Passionnant, parfois énervant, souvent désopilant, son maxiroman imperator est finalement très émouvant. Il faut imaginer en effet l'ambition de Houellebecq, autre chroniqueur des classes moyennes et contempteur de la globalisation; mais avec; en plus; la tendresse folle d'un Henri Calet qui se serait attablé au café Le Nemours, place Colette; une Pléiade chiffonnée de Mallarmé sous le coude, pour observer, en septembre, d'un oeil fraternel, les hommes qui souffrent et les femmes qui rayonnent. Un écrivain qui rêva, adolescent, de créer un mouvement littéraire appelé «le sensationnisme», qui dit «Cendrillon, c'est moi», et de sa belle qu'elle est «le prince», qui compare l'automne à une salle de bal et croit encore, pour venger les humiliés, au pouvoir de la littérature, cet écrivain-là mérite d'être aimé de ses lecteurs.

Dans un brillant chassé-croisé, Eric Reinhardt met en scène ceux qu'il aurait pu être. Et trouve sa formule magique...
Au-delà de ces histoires individuelles savamment croisées, Cendrillon est hanté par la présence récurrente de monuments de la littérature (Mallarmé, Boulgakov, Breton...) ou du cinéma (Le Trou, de Jacques Becker, Brigadoon, avec les jambes sublimes de Cyd Charisse). Surtout, le récit est rythmé par des digressions inattendues : sur la beauté des femmes rousses, le Palais-Royal, l'automne, une discussion avec Louis Schweitzer...

S'il n'avait pas rencontré la femme de sa vie, Eric Reinhardt aurait-il pu devenir un trader ou un terroriste ? Réponse dans un époustouflant roman-gigogne...
Doué comme c'est pas permis; Reinhardt est aussi à l'aise dans le conte de fées que dans le pamphlet; la farce; la confession; la déclaration d'amour; l'analyse politique; l'économie de marché; l'érotisme, la poésie; le réalisme ou le lyrisme. Il ne craint en outre ni le narcissisme ni le masochisme. Passionnant; parfois énervant; souvent désopilant; son maxiroman imperator est finalement très émouvant. Il faut imaginer en effet l'ambition de Houellebecq; autre chroniqueur des classes moyennes et contempteur de la globalisation; mais avec; en plus; la tendresse folle d'un Henri Calet qui se serait attablé au café Le Nemours, place Colette; une Pléiade chiffonnée de Mallarmé sous le coude; pour observer, en septembre, d'un oeil fraternel, les hommes qui souffrent et les femmes qui rayonnent.
Un écrivain qui rêva, adolescent, de créer un mouvement littéraire appelé «le sensationnisme», qui dit «Cendrillon, c'est moi», et de sa belle qu'elle est «le prince», qui compare l'automne à une salle de bal et croit encore, pour venger les humiliés, au pouvoir de la littérature, cet écrivain-là mérite d'être aimé de ses lecteurs.

Roman global, roman d'amour, conte social et politique satirique contenant un puissant antidote poétique contre la violence et l'obscénité de notre époque, Cendrillon est aussi une formidable odyssée mentale dans l'univers d'un homme et d'un écrivain qui s'interroge sur ce qu'il serait devenu s'il n'avait rencontré Margot, sa femme reine, à laquelle il rend un vibrant hommage...
Mais où trouver cette place sans trahir rêves et idéaux de jeunesse ? Surtout, où quérir le bonheur dans une société où l'émotion a pris le pas sur la sensation ? En aimant, en vivant, en éprouvant la poésie de chaque instant, proclame avec force et ferveur Eric Reinhardt, dans ce roman envoûtant où le réalisme le plus dur le dispute à l'enchantement le plus pur.

Ce livre est un combat. Un mille-feuille. Un concentré d'énergie. Une tentative d'embrasser le monde tel qu'il va. Un auto portrait désarmant. Un remake labyrinthique du Moral des ménages, publié en 2002. Le lecteur est à la fête, passe de l'effroi à l'éclat de rire, se perd, court derrière le récit, bluffé par son architecture, bousculé par les changements de rythme et de ton...
On mesure l'ambition de ce texte qui cultive une philosophie de l'instant, une culture «épiphanique», privilégiant sensation et enchantement pour «établir avec la réalité une relation qui ne soit plus seulement de crainte et de défiance, mais de tendresse, de proximité, de complicité». L'écriture apparaît alors comme le moyen d'y parvenir. L'urgence qui tend ce livre foisonnant est une énergie vitale.