Un roman palpitant, inspire par les mystères qui entourent la mort de la princesse Diana.
Août 1997. Le siècle tire à sa fin. Lady Di, accompagnée de son amant égyptien, vient passer quelques jours à Paris. On dit qu'ils seraient fiancés. On dit aussi que certains seraient prêts à tout pour mettre fin à l'imprévisible parcours de la jeune femme. En coulisses, le monde des services secrets s'agite. Tandis que le jet privé de la famille Al Fayed à bord duquel se trouve le couple s'approche de Paris, les différents éléments prennent position.
Un trafiquant international, qui a des intérêts à protéger, constitue une équipe pour surveiller la princesse. John Harper, ex-membre des Services spéciaux, est recruté par Michael Bennett, son ancien employeur. Grace, qui a été sa maîtresse, complète le trio. Leur surveillance a pour cibles Henri Paul, le directeur de la sécurité du Rift, et James Andanson, le paparazzo suprême. Cette mission classique se complique lorsque Harper pressent qu'un attentat se prépare...
Chronique d'une mort annoncée dans un Paris nocturne frappé par la torpeur aoûtienne, scène tragique et crépusculaire aux décors suspendus, rarement le Glamour nous aura paru aussi glacé. Mortifère...

Eoin McNamee est né à Kilkeel, dans le comté de Down (Irlande) en 1961. Après des études de droit au Trinity College de Dublin, il part travailler à New York avant de se fixer de nouveau dans la capitale irlandaise. Dans La Noire, il a déjà publié en 1996 Le trépasseur, dont il a écrit lui-même l'adaptation cinématographique en 1997, et Le tango bleu en 2003, roman sélectionné pour le Booker Prize.

Aéroport Charles-de-Gaulle
27 août 1997

Harper aimait les aéroports français. Il était sensible à leur architecture, à l'attention portée à la musicalité du vol. Une façon différente d'envisager les choses, la conscience de technologies modernes. Des galeries, des halls, des passerelles en alliages légers paraissant dotés de propriétés métaphysiques. À l'extérieur, des relents d'essence montaient de vastes espaces baignés de soleil.
Il prit un train de banlieue, qui s'arrêtait dans toutes les gares. Le crépuscule tombait, et la nuit s'étendait sur Paris. Les autres passagers, des hommes vêtus de vêtements de coton tout simples, semblaient sortis des territoires secrets de la fabrication. La zone de la confection. La zone de la viande. Des Nord-Africains, des Turcs. Des travailleurs immigrés. Même ceux qui ne faisaient que quelques stations donnaient l'impression d'effectuer, stoïquement, de longs voyages.
Bennett lui avait dit de trouver un hôtel bon marché. Quelque chose d'anonyme. Une chambre bon marché dans un hôtel miteux près de la gare. Une chambre aux cloisons minces et aux rideaux légers. Façon Hôtel de la Gare. Il comprenait les raisons de Bennett. Une atmosphère de mauvais goût. Il fallait qu'il apprenne ce que sont des vies sur le déclin. Les héroïno­manes. Les putes d'Europe de l'Est. Les flics au regard dur. Des hommes aux visages grêlés et aux mornes perspectives.
Il avait réservé à l'Hôtel de Quimper, à côté de la gare du Nord. La réceptionniste lui tendit une enveloppe.
- Elle est arrivée ce matin.
C'était une brune d'une petite quarantaine, avec un fin duvet noir sur les bras et la lèvre supérieure. Il y avait quelque chose d'impudique dans la façon dont elle pinçait ses lèvres minces, comme si elle s'apprêtait à raconter une histoire obscène.
- Qui a apporté ça ?
- Un coursier.
Elle triait le courrier légèrement penchée en avant, et il put apercevoir le point de rencontre entre ses seins et la saillie de ses côtes, les ombres complexes.
Arrivé dans sa chambre, il s'assit sur le lit. Il ouvrit l'enveloppe, et en sortit un dossier en carton épais, le genre de dossier qui donne à son contenu un air de carte de rationnement, l'air d'une lente thésaurisation. Sur le dossier, on lisait «UK Eyes Only». Ça aurait pu sortir d'une cave de la Stasi, ça puait la trahison. Il prit les deux photographies, et les posa sur la petite table devant la fenêtre. On sentait une légère odeur de liquide de développement, une odeur de laboratoire, d'émulsions vaguement toxiques. À chaque photo était attachée une feuille de papier fin, couverte de caractères de machine à écrire. Les caractères étaient défec­tueux, irréguliers. On aurait dit une écriture primitive. Des traces noires indiquaient qu'on en avait fait une copie au carbone. Tout ce qui venait de Bennett avait une signification. Ça avait été tapé à la machine pour ne pas laisser de traces dans le système. Dès le départ, on cherchait à pouvoir se défausser. Mais il y avait plus que ça. On lui indiquait qu'il entrait dans un nouveau domaine d'activités secrètes, obéissant à de nouveaux critères. A cause du carbone, le papier semblait barbouillé, cryptique.