Enfin du satirique littéraire.
A travers des pastiches d'auteurs connus et reconnus, l'auteur nous délivre un formidable travail d'écriture.
A en tomber par terre, tellement c'est drôle, réussit et intelligemment construit....
A lire très vite pour le plaisir qu'il reste à l'art littéraire.....

Printemps 2007.
Alors que la rentrée littéraire approche, Christine Anxiot n'a toujours pas remis son manuscrit annuel. Son éditeur déclenche une enquête sur l'inexplicable disparition, mais les enlèvements d'écrivains continuent. Dans les milieux feutrés de l'édition s'engage alors une impitoyable chasse à l'homme de lettres... Pour réaliser ce polar plein de rebondissements, les plus grands noms de la littérature française se sont passé la plume en rédigeant chacun un chapitre.

Pascal Fioretto est un être exquis, sensible, et bientôt chauve. Après Gay Vinci Code (Chiflet & Cie) et Le Pacte Secret (avec Albert Algoud, chez Albin Michel), il nous entraîne avec un art consommé du suspense et de la parodie dans une drôlissime aventure.

Barbès Vertigo
Denis-Henri Lévy

L'eau glacée sur mon visage finit de me ramener à la réalité. Peu à peu, je vis se redessiner les contours de l'endroit où je me trouvais. Dans un coin sombre de la pièce, devant une étroite fenêtre, l'écran de mon ordinateur portable luisait dans la pénombre jaune.
Combien de temps «cela» avait-il duré, cette fois ? Combien d'heures étais-je resté absent à moi-même, à ma mission, à cette vigilance de chaque instant à laquelle je m'astreins inlassablement, nuit et jour, depuis tant d'années ? Oui, combien ? Je n'en avais pas la moindre idée. Il n'y avait pas d'horloge dans ma mansarde miteuse et j'avais laissé ma montre Bréguet, cadeau de Marek Halter, en sécurité chez moi.
Chez moi ! Ces deux mots me semblèrent soudain irréels. Chez moi, c'était ici et maintenant. C'était là-bas et nulle part. J'étais partout chez moi. Mais, en cet instant précis, j'étais de l'Autre Côté. Dans cet ailleurs, si loin et si proche, au-delà du fleuve.

Que s'était-il passé durant mon «absence» ? Rien de bon, je le sentais. Qu'y pouvais-je ? Nothing, hélas. Et pourtant tout. S'impliquer, toujours et partout. Prendre la parole et la garder précieusement, mon devoir, mon honneur.
Je me fixais impitoyablement dans le miroir piqueté de taches brunes. Sous l'éclairage blafard du néon, mon visage retrouvait peu à peu ses traits fins et réguliers. Réconfortante vision. Roborative même. Et plus que roborative, rassérénante. Signal d'un soulagement pour ainsi dire renforcé et revigoré. Je savais pourtant que la barbarie pouvait, elle aussi, avoir ce beau visage, humain, grave, aux longs cheveux bruns, aux sourcils bien dessinés, au regard impliqué et volontaire, au crâne intelligent. Je bus un peu d'eau à même le robinet. «Abreuvez l'homme, vous irriguerez sa pensée. Donnez-lui des pneus, il fera de la vodka», m'a dit un jour Soljenitsyne.

Travail d'inventaire, devoir de mémoire, exigence de sin­cérité. Impératif du verbe savoir. Lentement, j'accueillais la Vérité. N'en étais-je pas l'un de ses infatigables amants ? Pourtant, j'étais le Veilleur et je m'étais endormi. Que s'était-il passé ? Prête-moi tes épaisses lunettes, Jean-Paul Sartre, et j'y verrai plus clair... Je déroulai le film des dernières heures. Quoi que j'y découvrisse, je devais savoir.