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Auteur : Nathalie Rheims
Date de saisie : 18/10/2007
Genre : Romans et nouvelles - français
Editeur : L. Scheer, Paris, France
Collection : Littérature
Prix : 15.00 € / 98.39 F
ISBN : 978-2-7561-0090-6
GENCOD : 9782756100906
Sorti le : 03/09/2007
NATHALIE RHEIMS JOURNAL INTIME
«Lorsque je n'écris pas, il ne m'arrive rien. Lorsque j'écris, tu surgis, mais comment t'emporter, te saisir, te garder, toi qui t'en vas toujours ? Chaque jour, recommencer, et tout deviendra possible. Tu prends corps par ces mots. Je t'absorbe dans mes feuilles. Je te parle un langage qui m'est réservé et qui ne peut inscrire ton nom, moi seule le connais.»
Nathalie Rheims est notamment l'auteur de Lettre d'une amoureuse morte et de L'Ombre des Autres. Journal intime, roman est son neuvième livre.
Roman d'une passion dévorante, obsédante, aliénante, Journal intime marque à sa façon un retour aux sources de ce qui hante Nathalie Rheims dans l'écriture : le silence, la douleur, la peur de l'abandon...
Dans la trame tendue, serrée de ce singulier affrontement, cette femme, éperdue d'amour, tente de cerner la douleur originelle qui l'étreint. A travers ses souvenirs, ses blessures et ses fêlures d'enfance. Celles d'une petite fille "morte d'être née" qui fut abandonnée par une mère elle-même emportée par la passion. Celle aussi d'une fillette que son père, écrivain et académicien, entraînera à sa suite dans le tourbillon de sa vie clandestine, de ses amours et de ses mensonges. Un père sous le regard duquel, une fois encore, Nathalie Rheims a écrit ces "noces de cendre", magnifiques et poignantes. Des noces pour sauver et se sauver.
Elle est tombée amoureuse d'un homme qui n'était pas libre. Se réfugie dans son journal intime. En profite pour parler d'elle-même. Se livre, raconte, s'épanche, s'émeut, mais a soin de prendre ses distances...
Le lecteur est convié en complice et en ami, davantage qu'en voyeur. Une fois la lecture achevée, on se surprend à revenir au début. Car rien n'a de fin dans la vie, comme dans l'amour. Et c'est bien de cela qu'il s'agit ici. La ferveur de l'écriture, qui épouse les sentiments sans effusion, possède, sous une certaine distance confinant à la froideur, une vigueur franche, une sincérité inaccoutumée. Et si elle était notre princesse de Clèves ?
Sans cesse t'imaginer, faire vivre ton absence. Ce manque de toi qui jamais ne me quitte. Cette douleur qui me serre.
Dormir. Mais tu hantes mes rêves. Eteindre les lumières. Mais tu brûles dans la nuit. Sombrer. Perdre la mémoire, t'effacer. Oublier ta silhouette, déchirer ton regard. Faire silence. Que le son de ta voix s'abîme sous la terre.
Détruire tes lettres, tout engloutir, jusqu'à ton existence, revenir en arrière. S'enfuir, ne pas lever la tête, fermer les yeux et passer mon chemin.
Ne me parle pas. Pourquoi prendre ma vie, alors que la tienne est ailleurs ?
Les mots viennent ainsi sur ma feuille. Pourtant, ce n'est pas ce que je veux écrire. Je dois m'enfermer, me cloîtrer pendant une semaine pour lire, relire et corriger les épreuves de mon dernier roman, avant que la lumière éclaire ses personnages.
Avec ce livre commence une autre histoire, la mienne, celle que je veux raconter maintenant. Elle naît de la fiction. Boîte à secret du récit se poursuivant à travers l'encre qui se déverse.
Travestissement, escamotage du réel. Coffre à double fond, car tu apparais et disparais comme par magie. Tu illumines le ciel et l'assombris. Homme éphémère qui danses sur le fil de l'oubli, tu te glisses dans ma vie et deviens tangible.
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