"L'échelle de DIONYSOS" est un thriller, il en a tous les ingrédients, et d'abord le délire de la violence monstrueuse. Un roman policier, dont les héros, car ils sont nombreux, s'appellent GERMINAL, ou ZOLA.
Un roman fantastique, avec l'échelle mystique de DIONYSOS - de JACOB - Un roman épique, ou telle héroïne évoque ESMÉRALDA.
Un roman psychanalytique, ou le sens de la vie, son but, ses perspectives sont les esclaves de la drogue sexuelle, et de son instrument érotique. "Leurs regards éperdus débordaient de fureur et de plaisir, de désir et de violence"

BON VOYAGE ! ! ! !

31 décembre 1899. Premier d'une longue série, un car­nage à La Mignatta (la Sangsue), repaire des voleurs, violeurs, prostituées et misérables rejetés par la ville, ensanglante le siècle nouveau. Dans cette zone de non-droit, reclus dans leurs somptueuses villas, vivent aussi les riches actionnaires d'une sucrerie. Tel un Dionysos saisi par une orgie de violence, le «monstre assassin» s'est acharné sur le corps de leurs femmes.
Muté au coeur de cette poudrière, l'inspecteur Milton Germinal, héroïnomane repenti, tente de décrypter la signature du tueur dans ses rituels macabres. Une descente aux enfers qui le sauvera, ou le mènera à sa perdition. Car celui qu'il traque semble prêt à franchir tous les paliers de l'horreur pour atteindre son but mystérieux...
Retrouvant l'émerveillement des lectures adolescentes, Luca di Fulvio nous ramène à la grande tradition du feuille­ton dans ce qu'il a de plus noble. Sombre, complexe, original, ce thriller fulgurant aux dimensions de tragédie antique nous fait dire que Dickens, Hugo, Dumas et Zola ont enfin rencontré Thomas Harris !

«Dans la lignée de L'Ombre du vent de Zafon.» La Stampa

Luca Di Fulvio est né en 1957 à Rome où il vit et travaille. Après des études à l'Accademia teatrale italiana, il devient comédien avant de se consacrer entièrement à l'écriture.
Un premier roman, L'Empailleur a été traduit en français (Gallimard, Série Noire, en 2003) et porté à l'écran. L'Echelle de Dionysos devrait être porté à l'écran par Gabriele Salvatore.

L'assassin avait la connaissance de la douleur. Elle avait marqué le moment de sa naissance, et tout son être n'était que douleur. Et il n'existait pas de peine qu'il ne fût en mesure d'aimer, car cette douleur était quelque chose de bon : à présent la souffrance qui habitait son misérable corps en manifestait à la fois le triomphe et la célébration, elle était le moyen choisi par le dieu pour le faire accéder à une vie nouvelle. Une vie glorieuse.
Nul ne rirait de lui, désormais. C'était fini. La moisson de tourments qu'on tirait autrefois de son corps et de son âme, c'était lui, maintenant, qui la récolterait dans la chair d'autrui. La vengeance lui appartenait, et la force également. Il était fort de la peur qu'il inspirait.
Le dieu lui en avait fait don, et en son nom il allait agir.
Parce que la douleur l'avait comblé, amendé.
Il n'était pas un être humain, il ne l'avait jamais été. Un foetus, voilà ce qu'il était.
Au cours d'une lointaine soirée, seize ans auparavant, le foetus était venu à la vie, et il avait retrouvé au fond de lui-même l'intégrité de son être, palpitante de haine et d'effroi, assoiffée de vengeance. Et aussi vibrante d'amour, dévouée tout entière à son dieu.
Aujourd'hui il possédait la puissance, il possédait une justification, et avec elles un destin à accomplir.
Car le dieu avait déclaré qu'au terme de seize années, le moment était venu. Il lui avait révélé son essence. Il contait une histoire qui flattait son propre plaisir et répondait à son désir le plus profond parce qu'à l'intérieur de l'histoire grandiose du dieu s'inscrivait sa modeste histoire à lui.
Le dieu lui avait donné un maître, il lui avait fait présent de la force. Et à cette force, il offrait une raison d'être.
«Maintenant», dit le dieu, et il s'évanouit dans les ténèbres.
C'était un dieu à l'apparence d'homme.
Juffridi entendit les aboiements furieux des chiens et, aussitôt, on toqua à sa porte. La nuit était tombée. S'emparant du couteau qu'il gardait toujours à la ceinture, il posa sa lampe à huile près de la porte et l'ouvrit en se rencognant légèrement vers l'intérieur, la lame aiguisée pointée vers l'entrebâillement.
Juffridi abaissa son arme, pris d'un grand rire.
- Ah, c'est toi, Y avorton. (Son rire redoubla tandis qu'il regardait ses mains.) Tu as peur de prendre froid ?
La main énorme, protégée par un gant de cuir, saisit alors Juffridi à la gorge, l'entraînant à l'extérieur, vers le billot sur lequel il fendait le bois et coupait la tête des poules.
Les chiens aboyaient sans répit.
Des deux mains, Juffridi se cramponna aux doigts qui lui serraient le cou, luttant désespérément pour se dégager, se débattant et gémissant.