Pour les fans d'Yves Simon mais aussi pour le découvrir,cet ouvrage nous emmène au fil de ses mots sur le long rivage de sa vie.
En passant par son interprétation des mots : amour, ami, pensée, rencontres, peur, travail et la vraie vie selon l'auteur.
Un palette complète de ses réflexions, ses constations sur le chemin de sa vie.
Pour le lecteur, une belle rencontre.

Ni journal ni Mémoires, ce Dictionnaire intime est tout cela à la fois. À partir de plus de 250 mots librement choisis, Yves Simon nous parle de ce qui lui tient le plus à coeur. Tels des galets blancs, ces mots jalonnent sa vie, et l'accompagnent sur les chemins de la musique, de la littérature, de l'amour.

Par exemple, Cheminot est un magnifique portrait de son père, et Don, celui émouvant de sa mère. Espèces & dandys évoquent Gainsbourg, K la Prague de Kafka, Mirabelles sa jeunesse en Lorraine, et Mitterrand raconte à l'auteur le sauve­tage de Robert Antelme du camp de Dachau.

Grave et léger, ce Dictionnaire intime offre au lecteur d'innom­brables rencontres inconnues ou célèbres (Juliet Berto, Marguerite Duras, Georges Brassens, Albert Cossery, Gérard Depardieu...), dans des situations inattendues. Et sans jamais s'appesantir, il nous propose une réflexion souriante sur les choses de la vie (Autoroute, Désir, Fiançailles, Hôtels [chambres d'], Jalousie, Table en pin, Utopies...)

Auteur de 12 romans, Yves Simon obtient le prix des Libraires en 1988 pour Le Voyageur magnifique et, en 1991, le prix Médicis pour La Dérive des sentiments.
Son disque Au pays des merveilles de Juliet a été récompensé par le grand prix du Disque et l'ensemble de ses productions par le grand prix Chanson de l'Académie française.

A

Tout dictionnaire commence d'évidence par la lettre A. Pourtant, c'est lorsqu'elle termine certains prénoms féminins que je prends le plus de plaisir à entendre sa sonorité, qu'elle chante à mes oreilles. Ecoutez ! Flora, Lia, Clélia, Angéla, Sonia, Nora, Mia, Nausicaa, Maïa, Tatiana, Nina, Aïcha, Irina, Ada, Asia, Leïla, Irina, Luna, Lila...

Adieu !

Je n'ai jamais su dire adieu. À un lieu, à des personnes vivantes. Tout me dit que j'assisterai encore au spectacle de leurs visages comme de leurs paysages, que la rencontre se produira à nouveau, qu'il se trouvera des circonstances où ces histoires commencées reprendront forme et vie dans une autre actualité. On ne se défait pas de ce qu'on a aimé. Dire adieu, c'est briser l'horizon, c'est se mutiler d'un passé, d'un présent, et se prendre pour Dieu en s'arrogeant le droit de définir le futur. C'est mentir et tricher comme les devins...
Je n'ai jamais su dire adieu. Je ne sais que regarder une béance, constater une absence, me résoudre à de pesants silences. Lorsqu'un deuil amoureux se présente, j'essaie de n'espérer rien, j'arpente ma demeure abandonnée et tente de me reconnecter au présent, l'espace et le lieu de tous les pouvoirs, celui d'accepter un vide comme celui de refuser qu'il s'éternise. La musique, les poèmes me relient à des sentiments qu'une absence m'a fait oublier, je les vénère de m'apprendre que la vie regorge de coqs de bruyère, de lunes laiteuses et d'encensoirs, de groseilliers nains, de vin de Malaga, de chevelures qui embaument le jasmin, de corps impatients... Je regarde alors le bleu du ciel et me dis que, depuis des millions d'années, personne n'a jamais cru un instant pouvoir lui dire adieu.