Guy Carlier - 05/12/2007

Guy Carlier - 05/12/2007

Un bandeau blanc défile au bas de l'écran :
«JOHNNY HALLYDAY EST MORT CE SOIR A SON DOMICILE DE MARNES-LA-COQUETTE.»

Un ascenseur tombe dans mes entrailles...

...J'avais neuf ans. Et cette pochette de disque dans la vitrine du magasin Toutélec à Argenteuil. Johnny, veste à paillettes, guitare sèche en bandoulière, la tête étrangement penchée sur le côté, tombait à genoux comme les toreros qui friment devant la porte du toril.

Le Noël suivant, on m'offrit le disque.

J'embrassais la photo de la pochette chaque soir avant de m'endormir.

Quarante-cinq ans plus tard, dans sa loge du palais des Sports, Johnny Hallyday m'a appelé Guy et m'a embrassé à son tour.

Maintenant, je connais le sens de la vie : c'est un baiser de Johnny Hallyday.

Noir, c'est noir (il n'y a plus d'espoir)

Noir, c'est noir Il n'y a plus d'espoir.

Finalement, Mérédith est une conne.
Certes, au début, j'étais troublé par son charme, son air de petit animal surpris en plein sommeil mais ce soir, je ne supporte plus de la voir tristement minauder avec le «docteur Mamour», tandis qu'en voix off, on entend sa voix débiter des truismes pseudo-philosophiques sur le sens de la vie, du style : «Un jour ou l'autre, on cesse de jouer, et ce jour-là, on passe enfin de l'autre côté de la montagne.»
Excédé, j'abandonne Grey'sAnatomy pour aller faire un tour sur France 2. David Pujadas apparaît en gros plan. Bon, d'accord, je retourne aux jérémiades de Mérédith.

Mais une fois revenu sur TF1, je constate que quelque chose a changé. Un bandeau blanc défile au bas de l'écran comme le soir où Pompidou est mort...
...«à son domicile de Marnes-la-Coquette»...

Je n'ai pu lire que la fin du message mais comme Michel Serrault est mort hier, j'imagine qu'il s'agit d'une réaction à cette terrible disparition. Peut-être une nouvelle déclaration de l'abbé de La Morandais qui, depuis le décès de l'acteur, se répand dans tous les médias pour livrer aux chiens les derniers instants de leur amitié. Visiblement, l'abbé savoure les instants de gloire qui, selon Andy Warhol, lui sont dus. Il y a si longtemps qu'il attendait ça, tant d'années à squatter les plateaux de télévision où on ne l'invitait que pour le faire parler de sa vie masturbatoire. Cet homme d'Eglise se rêvait Bossuet, Aigle de Meaux. Et, soudain, il acquiert ses lettres de noblesse. Voilà qu'on lui tend des micros pour le faire parler d'autre chose que de ses éjaculations solitaires, aussi en profite-t-il pour raconter avec une jubilation non dissimulée le dernier dialogue qu'il partagea dans un souffle avec Michel Serrault...
Dans un souffle...
Le souffle de l'abbé de La Morandais qui, après une émission de radio que nous fîmes en sa compagnie, nous l'avait fait surnommer : «Qui ne dit mot qu'on sent.»