Moscou, décembre 1986. La finale du championnat du monde d'échecs tourne au drame.
Campagne de l'Ardèche, hiver 2003. Un enchaînement de décès inexpliqués défraie la chronique.
Il faudra du temps pour établir le lien. Et pour cause ! Quel rapport entre un joueur d'échecs prématurément disparu et une vieille photo prise avant un match de football ? Pourquoi tant de gens meurent-ils dans deux bourgades tranquilles ? Qui est l'assassin ? Un débile, mort depuis longtemps, affirme la rumeur. Le Ravi... ? C'est impossible et pourtant tout paraît l'accréditer. L'arme des crimes ? Il n'y en a pas. Des indices ? Minces, et ils sont bien curieux. La police piétine, les victimes vont défiler et se ressembler...
Jusqu'à ce que mat s'en suive.

Après Vice repetita, Hervé Sard récidive avec ce polar haletant où les cadavres s'amoncellent inexorablement

Moscou, 10 décembre 1986, 19 h 45.

Il va jouer le fou.

Je sais qu'il va jouer le fou. Que peut-il faire d'autre ? Rien ! Pourvu seulement qu'il n'abandonne pas maintenant. Ce serait trop dommage. Son petit regard de tout à l'heure en disait long. Détresse. Impuissance. Jalousie aussi... Je suis le plus fort. Je suis plus fort que lui. Lui ! Le maître incontesté, le seul, l'unique... Le meilleur. L'imbattable ! Le crâneur, aussi. Surtout crâneur, oui !

Et moi... Petit paysan insignifiant. Méprisé. Raillé. Appris à lire à l'armée, à dix-neuf ans. À jouer aux échecs à vingt-deux. Cinq ans déjà ! Mais je tiens ma revanche. Demain... Demain je serai célèbre. Dès ce soir, même. Champion du monde ! On ne se moquera plus. On ne rira plus.

Bientôt viendra l'heure de ma vengeance. Terrible, implacable, mais tellement juste. Si longuement mûrie. Une vengeance que person­ne ne pourra imaginer. Youki... Si tu savais à quel point je pense à toi. Tu peux faire confiance à ton ami : ta mort ne restera pas impunie.

Ça y est ! Il avance sa main. Pas un trem­blement. Rien... Juste une lenteur dans le geste, un mouvement ralenti comme pour encore retarder ce qu'il sait être inexorable. Il va perdre. Lui ? Mais oui, messieurs mesdames qui n'avez jamais cru en moi ! Vous qui m'avez exclu de tout, de vos petits clubs minables, de vos tournois ridicules. Mais oui ! C'est de moi qu'il vous faudra désormais parler ! Oh je sais, je n'ai pas de passé. Mais j'aurai un avenir ! Pas grand-chose pour alimenter les gazettes, pour pimenter les articles que de toute façon peu de gens liront. Juste cet accent qui fait encore rire les imbéciles et les idiots. Qui fait vendre les journaux. Vous en vendrez, de vos papiers, ça ne fait aucun doute ! Mais pas pour les raisons que vous imaginez.

Voilà ! C'est fait ! Il a joué. À mon tour maintenant. Un murmure parcourt l'assistance. Ils ont compris. Certains du moins ont com­pris. J'ai tout mon temps. Le sablier... Chaque grain qui tombe concourt à mon plaisir immense. Le roi noir va tomber. Et quel roi ! Mon coeur bat au rythme de mes sentiments. Mat ! Pas encore, non. Il s'en faut de quelques coups. Mais des coups mortels, imparables. L'assaut final ! Lui le sent. D'autres l'imaginent. Moi, je le sais ! Un geste à faire, un seul. Le geste de la victoire. Celui de la revanche. Enfin !

Ils n'ont jamais cru en moi. Ils m'ont mépri­sé. Ils paieront ! Ils paieront pour ce qu'ils m'ont fait. Bien malin sera celui qui fera le rapprochement.

Ça cogne. Ça cogne fort... Trop fort ! Le coeur... Merde ! ! !

La main tremblante s'approche du cavalier.
Le touche, le fait tomber.
Mais ne peut le relever.
Trop tard.
On peut mourir de faim, de soif, ou de froid.
On peut mourir de joie, c'est le cas.
Mais d'autres mourront de peur.