Fermez les yeux et imaginez : vous vous installez confortablement, peut être devant la cheminée par un après-midi glacial et venteux, vous allez commencer un livre, un polar, en espérant qu'il vous tienne en haleine qu'il soit bien écrit, que les personnages deviennent des amis ou des ennemis à abattre, et là, bingo c'est le cas !
Vous venez sans doute de vous plonger dans "l'ombre de la chute" un roman écrit à deux mains par des australiens.
Le postulat de départ est simple : un malade enlève des enfants et exige en échange de leur libération que leur mère se suicide, délicieux non ?
Vous avez compris je vous le recommande vivement !

Quand Amy est enlevée, tous craignent le pire. Le rituel est connu. Le kidnappeur envoie aux parents des morceaux de ses victimes et leur pro­pose un odieux marché : l'enfant sera relâché si la mère se tue.
Lorsque Salomon Glass se charge de l'enquête, l'histoire prend un nouveau tour. Ce détective énigmatique surmonte avec difficulté les suites d'une enquête douloureuse. Dans la course qu'il entreprend pour démasquer le kidnappeur, il est contraint de chercher les réponses au plus profond de lui-même. Découvrant le côté noir de sa personnalité, il réalise qu'il est en réalité totalement manipulé. Ainsi se met en place un jeu mortel du chat et de la souris, dont l'enjeu est le plus sacré de tous.
Enquête magistrale, d'une puissance psychologique incontestable, L'Ombre de la chute est un de ces romans noirs qui nous laisse difficilement en paix.

Né en 1951, Mark Henshaw a étudié la médecine et la musicologie. Il a vécu en France, en Yougoslavie et en Allemagne. Il travaille actuellement comme conservateur à la National Gallery of Australia, et vit à Canberra avec sa femme et sa fille.
Publié en France en 1990, Hors de la ligne de feu est considéré en Australie comme un classique de la littérature post-moderne.

Glass savait ce que le paquet contiendrait. Du moins, il pensait le savoir. Après tout, il en avait déjà vu quatre similaires. Et maintenant, maintenant, il allait devoir dire à la mère d'Amy ce qu'il savait. La mère d'Amy qui le dévisageait. Qui avait tellement peur qu'elle ne pouvait se résoudre à regarder ce paquet, si petit, si innocent, dans la main de Glass.
Amy Gardner. Neuf ans. Un ange. Disparue depuis trente-six heures.
La petite Amy Gardner collait au schéma. Quatre enfants kidnappés au cours de l'année écoulée. Tous enlevés le 22 du mois. Le jour du changement de saison. Juste pour qu'il n'y ait pas d'erreur, pas de confusion. Ensuite, dans chacun des cas, quelques jours plus tard, un paquet. Adressé à la mère. Dans le premier paquet, un doigt. Un doigt d'enfant. Le doigt de Rachel McNeill. Le deuxième enfant ? Celui-ci avait été une exception. Jusqu'à aujourd'hui. Le paquet ne contenait ni un doigt, ni aucune autre partie du corps de l'enfant. Non, ce qu'il contenait, c'était un escargot. Un escargot mort. L'enfant, Rodney Springer, avait été relâché, indemne, deux jours plus tard. Avec un mot adressé à sa mère : Vous avez de la chance.
Pourquoi ? demandaient les gens. Pourquoi relâcher un enfant indemne et pas le suivant ? Ou le précédent ? Bien qu'ils aient été relâchés. Finalement. En vie. Défigurés. Traumatisés.
Glass pensait qu'il savait. Savait qu'il savait. De cette manière, on pouvait toujours croire que la libé­ration de l'enfant faisait partie du schéma. Un sur deux ? Un sur trois ensuite ? Peut-être une de ces morbides séries de Fibonacci. Un calcul arbitraire de l'espoir. Ou bien n'était-ce qu'une taquinerie malsaine et sadique ?
Il avait fallu deux paquets pour le troisième enfant. Deux paquets à dix jours d'écart. Un doigt, une oreille - et ensuite Mme Chen fit ce qu'on lui avait demandé de faire. Exactement ce que la mère de Rachel avait fait. Elle se suicida. Après, Mei Ling avait en effet été relâchée. Indemne. Un doigt et une oreille en moins. Quoi de plus juste ?
Alors, à présent, dans la cuisine de la mère d'Amy, Glass lui dit ce qu'ils savaient : pour une raison quel­conque, pour une raison irrationnelle et incompré­hensible, on lui demanderait de se plier au même sacrifice que les deux autres femmes. De sacrifier sa vie pour sauver celle de son enfant. À moins, bien sûr, qu'elle ne fasse partie des chanceuses.
«Vous êtes certaine ? demanda Glass. Nous pourrions le rapporter au labo.»
Mme Gardner secoua la tête.
«D'accord», dit-il.
Il se tourna, posa le paquet sur la table et sortit ses gants. Le photographe légiste, appuyé contre le montant de la porte, avança en levant son appareil à hauteur de visage. Cessa de mâchouiller. Flash. Cadra une nouvelle fois. Flash.
Puis Glass tira une chaise et s'assit. Il retourna le paquet une fois, l'examina. Il prit le couteau, glissa la lame sous le ruban adhésif. Écarta doucement le papier.
Flash.
Les côtés, ensuite. Le couvercle dorénavant familier était découvert. HABANOS NOCTURNOS, des cigares cubains, en lettres rouges sur le couvercle. Une nouvelle plaisanterie ? Une nouvelle pièce du puzzle ? Glass lança un regard à l'autre bout de la pièce vers son équipier Malone dont le visage, pâle, figé et au regard fixe, ne laissait rien transparaître.
Glass reporta son attention sur la boîte qu'il souleva pour la libérer de son emballage et la déposa nue devant eux. Le photographe décrivit un cercle autour de la table. Flash, flash, flash.
Puis Glass posa la boîte sur sa paume. Dans l'autre main, le couteau. Il écarta le couvercle avec la lame.