Un feuilleton télévisé en noir et blanc, «L'âge heureux», où les petits rats de l'opéra s'aventurent sur les toits du palais Garnier, est à l'origine de la vocation de Marie-Claude Pietragalla ! Aidée de Dominique Simonnet, elle raconte les années de travail incessant, la souffrance et la joie, les coups de canne et les coups de chance, Béjart, Noureev, les partenaires prestigieux...
Laissez vous emmener dans cet itinéraire exemplaire, dans cette formidable «déclaration d'amour à la danse.

Elle avait envie de dire sa passion, son monde, ses espoirs, avec des mots, cette fois.
Je voulais, pour ma part, ouvrir la porte des coulisses, raconter la vraie vie, le parcours, le quotidien de la danseuse étoile ; révéler à travers elle le travail trop méconnu de ces artistes, leur sincérité, leur innocence aussi. Et puis, las d'entendre les précieux ridicules d'un certain courant contemporain qui sévit en France, nous brûlions de faire une déclaration d'amour à la danse, la vraie, celle du mouvement, de l'émotion, de la beauté.

Conçu comme un pas de deux, ce livre raconte une histoire : celle de Piétra, une petite fille passée de l'autre côté du miroir qui devient étoile, puis s'impose comme créatrice, inventant son propre univers à travers des courants dominants. Mais il dit aussi la danse, c'est-à-dire un art dévorant, un engagement de tous les instants, et un vrai courage : celui d'être debout et vivant ".

D. S.

Marie-claude Piétragalla, danseuse étoile, chorégraphe, créatrice de nombreux ballets, est directrice de Piétragalla compagnie.

Dominique Simonnet, écrivain, chroniqueur, est notamment l'auteur de La plus belle histoire du monde et l'Amour expliqué à nos enfants.

L'âge heureux

Comment une petite fille plutôt agitée passe sou­dain de l'autre côté de l'écran. Dès l'enfance, elle a deux vies : la Corse et Paris, l'insouciance et la discipline de fer. Mais, très vite, un seul pays : la danse.

Les toits du mystère

C'est un palais de conte de fées, un château magique, où tout est grâce, élégance, mystère. Chaque recoin raconte une histoire, chaque pièce cache un secret. Ses habitants sont des petites filles comme elle, elfes graciles au cou de cygne qui bruissent en se coulant le long des escaliers, font la révérence en croisant Madame, l'impressionnante gardienne au chignon impeccable, et reprennent leurs rires cristallins dès que cette dernière a le dos tourné. Des danseuses en tutu, qui se costument, se maquillent, font claquer leurs pointes au rythme d'un piano, tout là-haut, dans le studio aux fenêtres rondes, s'aventurent dans les cintres ou se cachent dans un coin de rideau pour apercevoir, sur l'immense scène, une diaphane Giselle flotter au sortir de sa tombe ou une Juliette agonisante s'effondrer sur le corps d'un Roméo.
La petite Marie-Claude (on ne l'appelle pas encore Piétra), 8 ans, est rivée à l'écran de télévision, fascinée comme des milliers d'autres enfants qui regardent en 1971 une rediffusion de ce feuilleton en noir et blanc baptisé L'Age heureux. Dans le décor somptueux du palais Garnier, on y conte la mésaventure d'un petit rat de l'Opéra de Paris qui a l'impudence de passer, avec ses camarades, la porte interdite pour se rendre sur les toits, déambulant parmi les chevaux flamboyants et les statues d'Apollon. «Là-haut, c'est comme si on volait», dit l'une des héroïnes, ce qui, pour une apprentie danseuse, est une idée du paradis. Avec ses mythes, ses légendes, son lac souterrain, son fantôme, et surtout, surtout, sa porte interdite qui conduit sur les toits, l'opéra Garnier est, pour les jeunes téléspectatrices, un monde irrésistible, attirant comme celui du magicien d'Oz, séduisant comme le pays des merveilles. Un rêve de petite fille.
Aujourd'hui, le scénario de cette historiette paraîtrait léger, le sujet peu rassembleur, et les chasseurs de parts de marché le jetteraient au panier. Mais nous sommes à une autre époque, dans un passé révolu où la télévision traite les enfants avec respect et ose parler de beauté - il est vrai, elle ne propose que deux chaînes. L'Âge heureux est un événement, une réunion de famille, une fête pour les petites filles qui, telle Marie-Claude, découvrent la danse et sa magie.
Ce lieu-là existe en vrai, réalise-t-elle. Il se trouve à Paris, pas très loin de chez elle, planté comme une récompense au bout de l'avenue qui lui est dédiée, avec son dôme doré comme dans le film, ses petits rats comme dans le film, qui dansent et vivent comme dans le film. Comment ne pas vouloir en faire partie ? Pourquoi ne serait-elle pas, elle aussi, l'une de ces princesses ailées ?

«Ce théâtre, la scène, les petits rats, les toits interdits, l'intrigue policière... Je veux y aller moi aussi. Ce n'est pas tant le milieu de la danse qui me fascine que le lieu : je rêve de parcourir ces couloirs, de voir les costumes, les lumières, et bien sûr, d'aller sur les toits. Je veux entrer à l'école des petits rats. Mon père rechigne. Il est persuadé que je ne serai pas prise. Directeur d'un réseau médical dans un laboratoire, il ne connaît personne dans ce milieu-là, et on n'y entre pas, croit-il, si on n'est pas pistonné. Et puis, pour lui, l'Opéra de Paris n'est pas un lieu fréquentable. Il songe à ces vieux messieurs qui donnaient autrefois rendez-vous aux jeunes danseuses dans le foyer, après la représentation. Il refuse. J'insiste. Finalement, il me propose un marché : (...)