Chaque semaine, sept tonnes de cannabis arrivent dans la banlieue parisienne, les mêmes quantités sont livrées à Marseille et à Lyon.
Un «Go Fast» est une technique de convoyage du cannabis du Maroc vers la France. Des puissantes voitures, chargées de centaines de kilos de drogue, remontent à très grande vitesse les autoroutes. Cette technique dangereuse est terriblement efficace car les convoyeurs sont des jeunes prêts à tout, très difficiles à intercepter sans mettre en danger les autres usagers de l'autoroute. Go &Fast, c'est l'histoire de Joe, un banlieusard tombé amoureux d'une fille des beaux quartiers et qui cherche à changer de vie en gagnant vite beaucoup d'argent.
Les dealers de sa cité lui font miroiter le pactole s'il participe à un Go Fast. Avec son ami Samir, ils tentent le voyage entre le sud de l'Espagne et la région parisienne pour se faire quelques milliers d'euros. Joe et Samir ne se doutent pas qu'ils sont des pions insignifiants dans un jeu mené par des mafieux millionnaires dont l'organisation se ramifie à partir des champs de cannabis du Maroc jusque dans toute l'Europe. Un engrenage fatal amènera les deux «passeurs» à remonter une autoroute en sens inverse, à tombeau ouvert. Après de nombreuses péripéties, ils réussiront à regagner Paris où ils comprendront qu'ils n'ont servi qu'à détourner l'attention des douaniers.
Go & Fast est un voyage dans l'univers complexe du commerce de la drogue, un parcours diabolique qui entraîne le lecteur dans l'intimité des producteurs et des trafiquants, mais aussi dans celle des services de police, pour découvrir une galerie de personnages passionnants : dealers, consommateurs, caïds, hommes d'affaires, douaniers, flics, et une dangereuse bandida andalouse se risquant dans ce monde d'hommes. Un roman d'action haletant, un thriller percutant basé sur des faits réels.

Pierre Maraval est né en 1950. Artiste éclectique, il est peintre mais aussi photographe et réalisateur. Son premier roman, Main basse sur l'Elysée est paru chez Hugo Roman en janvier 2007.

Samedi 2 août 2008. 22 heures.
Paris.

Le grand a vingt-cinq ans. Il sort de prison. On l'appelle Joe, mais son vrai nom c'est Rémy. Il a des lèvres épaisses et de grandes dents comme sa mère réunionnaise. Le mètre quatre-vingt-dix et la peau claire lui viennent de son père, un Blanc non identifié. Une large cicatrice sur l'arcade barre le sourcil gauche. Diverses scarifications sur les joues et le menton marquent le souvenir de nombreuses batailles. Cheveux ras, tee-shirt noir, jeans camouflage et Puma Mostros aux pieds, il allonge ses grands compas sur les Champs-Elysées.
À ses côtés, le petit brun débonnaire s'appelle Samir. De père algérien et de mère française, dont il a hérité les yeux verts et le nez fin, il cache le surpoids précoce de ses dix-sept ans dans un baggy et une chemise XXXL. Des Nike Requin aux pieds et une casquette blanche à visière sur la nuque complètent la tenue.
Ils sont venus d'Orly par le RER C jusqu'à la station Avenue Foch.
Cent euros et une barrette de shit en poche. Ils descendent les Champs-Elysées, se mêlant à un flux hétéroclite de touristes, de retraités à la dérive, de couples chics et d'ados cinéphiles.
La foule agglutinée aux vitrines du showroom Mercedes ignore la mendiante bosniaque, agenouillée devant l'entrée du Lido, qui tend en vain un gobelet Quick au bon coeur des passants.

Joe s'adosse à une colonne publicitaire sous une photo géante d'Angelina Jolie et allume une Marlboro.
Près de lui, un vieux Japonais prend une photo de sa femme sur fond de magasin Vuitton. Elle a posé son sac à main sur un banc, comme un appât pour les voleurs. Joe y pense très fort. Il suffirait d'un geste et de s'arracher vers le métro. Les vieux seraient cloués sur place. Mais Les flics en civil rôdent.
Formé au deal et à la baston, avec sa gueule de barracuda, on pourrait prendre Joe pour un guerrier, mais c'est un guerrier fatigué par plusieurs séjours entre les barreaux, son seul objectif désormais est de changer de vie.
Il crache à ses pieds.
La Nippone à face de lune regarde le mollard, sidérée.
- Viens gros, dit Joe à son pote, on va se faire un bédo.
- Tu as vu la tronche de la noich ? demande Samir en riant. Ils tracent vers l'Est. Les passants s'écartent sur leur passage.
Rien d'anormal, ils sont habitués. Sur les Champs, il y a eux et il y a les autres. La police harcèle les banlieusards. Dissuasion illusoire car ils sont nombreux et mobiles, on ne peut pas tous les parquer dans leurs quartiers.
En attendant, c'est samedi soir et ils sont là.
- Qu'est-ce qu'on fait ? demande Samir.
- Ce serait cool si on vendait quelques grammes, en attendant on va s'en faire un petit.
- Où ?
- Au 33, c'est plein de clodos mais on peut fumer en paix.
- Venir en RER d'Orly pour fumer un calumet avec des SDF, j'en rêvais, dit Samir.
C'est l'été, Paris est une fête et pour l'instant rien n'annonce que cette soirée va bouleverser leurs vies.